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“替我跟你妈带句话,”
她说,“就说我挺好的,让她别惦记。”
我点头。
她又笑了笑,转身往那片橘红色的光里走。
“对了,”
她没回头,“那个高跟鞋和锅子的声音,是我刚回来,不熟悉你们家的路。厨房那间屋,以前是我的房间。”
然后她就走进光里了。
我醒过来的时候,枕头湿了一片。
第二天我把这事跟我妈说了。一个字没落。
她听完,愣了好久。
然后她站起来,走进里屋,翻出一本老相册。翻到最后一页,指着一张黑白照片给我看。
照片上是个年轻姑娘,穿着碎花的裙子,站在一棵槐树下面,笑得眯起眼睛。
我妈说:“你姨妈。她走的时候才十九岁。”
我看着那张照片,看了很久。
眉眼是有点像。但说不上来,总觉得梦里那个穿金黄色裙子的她,比照片上更像我认识的人。
那天晚上吃饭的时候,我妈多摆了一副碗筷。
她什么都没说,我也什么都没问。
吃完饭我去洗碗,看见我妈站在阳台上,对着外面的天,不知道在看什么。
风把她头发吹起来,她就那么站着,站了很久。
后来我再也没见过她。
那个走廊的梦也没有再做过。
只是有时候晚上起来上厕所,路过那间放杂物的屋子——就是我姨妈说的“以前是我的房间”
那间——我会放慢脚步。
有一次我站在门口,耳朵贴上去听了听。
什么声音都没有。
可我总觉得,隔着那扇门,有什么东西也在听我。
我妈到现在也不知道我在门口听过那间屋子。
我也不知道该不该告诉她。
只是每年七月半,我们家都会多摆一副碗筷。我妈会做一桌子菜,摆在那副碗筷前面,然后坐一会儿,什么也不说。
有时候我会陪她坐着。
有一年我问她:“妈,你说人死了以后,到底去哪儿了?”
她想了想,说:“去哪儿不重要。重要的是,她们还能回来看看。”
她说这话的时候,没看我,眼睛盯着门口。
好像真的在等谁进来。
我顺着她的目光看过去。
门口空空的,只有风把门帘吹起来一角。
可就在那一瞬间,我好像又闻到了那股味道——旧衣柜里樟木的香味,淡淡的,像从很远很远的地方飘过来。
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