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红灯笼（第2页）

她挂了电话，开始重新搜索那盏灯笼。从厨房到卫生间，从客厅到卧室，从衣柜到书柜。她蹲下来，脸贴着地板，看床底下的那道缝隙，漆黑一片，什么都看不见。她把手伸进去，摸到了一团毛茸茸的东西，猛地缩回来，心差点跳出嗓子眼。她打开手机的手电筒，往床底下照——是灰。床底下积了一层薄灰，灰上有一道细细的拖痕，从床头延伸到床尾，像有什么东西从床底下爬过去。

她趴在地上，顺着那道拖痕看过去，拖痕消失在了衣柜和墙壁之间的那道缝隙里。缝隙很窄，勉强能塞进两根手指。她把手指伸进去，摸到了那个东西。凉的，光滑的，圆鼓鼓的。她捏住它，往外拽，拽不动。她换了个角度，使劲一拽，拽出来了。

是一个灯泡。不是灯笼，是那种老式的白炽灯泡，螺口处沾着一圈暗红色的、已经干透了的东西，像血。

她把那个灯泡翻来覆去看了好几遍，没有灯芯，没有绸面，没有流苏。她把灯泡放在桌上，退后两步，盯着它看了很久。手机响了，她妈发来一条语音，她点开，听见她妈的声音在空旷的卧室里回荡。“我想起来了。那盏灯笼，不是挂在屋子里的，是挂在你身上的。你小时候，你外婆在你后颈上点过一盏灯。她说你命里缺火，挂一盏灯笼在身上，能续命。你回老家来，我找个人帮你看看。”

她把手伸到后颈，指尖摸到了一块微微凸起的疤痕，很小，比米粒大不了多少，边缘光滑，像被什么东西灼烧过后留下的印记。她对着镜子照了照，那块疤痕的颜色比周围的皮肤深，暗红色的，在灯光下微微发亮。疤痕的形状不是圆形，是椭圆形的，像一盏灯笼。

晚上，她又失眠了。躺在床上睁着眼睛盯着天花板。月光从窗帘缝隙里漏进来，在天花板上画出一道细细的银线。她看着那道银线，忽然觉得有什么东西在天花板上动。不是光影，是别的东西，在银线旁边，一团暗红色的光团在天花板上缓缓移动。光团不大，圆圆的，像一盏灯笼。她在黑暗中屏住呼吸，盯着那团光看。光团移动得很慢，从天花板的一头游到另一头，在房间正中央的位置停了一下，然后慢慢降了下来。不是降，是飘。光团从天花板飘到半空中，悬在床的正上方。

她终于看清了。那不是光团，是一盏灯笼。和前几天那盏一模一样，红绸面，金流苏，橘红色的光。灯笼悬在她身体正上方，离她的脸只有不到一米的距离。绸面上的纹路看得清清楚楚，不是云纹，是一张一张的脸。那些人脸很小，五官模糊，嘴巴一张一合，像在说些什么。她听不见声音，可她读出了那些嘴型——“替替我，替替我，替替我。”

无数张嘴同时翕动，吐出同一句话，一遍又一遍，像一台坏了的复读机。

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她想动，身体却像被什么东西压住了。她想喊，嗓子堵得像塞了一团棉花。灯笼越降越低，离她的脸越来越近。橘红色的光变得越来越亮，亮得她睁不开眼。她闭上眼睛，感觉到有什么东西从灯笼里伸出来，碰到了她的脸。冰凉的，软的，像一根手指，沿着她的鼻梁往下滑，滑到嘴唇，滑到下巴，滑到脖子，停在了她后颈上那块疤痕的位置。那根手指在那块疤痕上轻轻按了一下。

她猛地睁开了眼睛。灯笼不见了，天花板上的月光不见了，窗帘拉得好好的，卧室里一片漆黑。她伸手摸了摸自己的后颈，那块疤痕还在。可是疤痕的形状变了，不是椭圆形的了，是圆形的，像一盏灯笼。

她一夜没有合眼。天蒙蒙亮的时候，她给公司发了一封邮件，请了一个星期的假。收拾了一个行李箱，叫了一辆网约车，去长途客运站买了回老家的票。坐在候车大厅里，她翻着手机里的相册，翻到一张外婆的照片。外婆穿着蓝布褂子，站在老屋门口，手里提着一盏。照片的背面，外婆写着一行字——“若曦，这盏灯别灭。灭了，就没人替你了。”

她想不起这张照片是什么时候拍的，更想不起外婆为什么会写这样一行字。她只记得外婆在她很小的时候就去世了，她对外婆的记忆只剩下那个总是在傍晚拉上窗帘的背影。

车开了，她靠窗坐着，看着窗外的城市渐渐变成乡村。田埂，水塘，竹林，还有那些散落在山坳里的老房子。她闭上眼，在引擎的轰鸣中迷迷糊糊地睡了过去，梦见外婆站在老屋门口，手里提着一盏，灯笼的光照在她脸上，把她的皱纹照得很深很深。她说了一句话，温若曦没有听见，可她的嘴型在黑暗中清晰得像刀刻出来的——“替替我。”

她猛地惊醒，车已经到站了。

她妈在车站门口接她。母女俩半年没见了，可她妈没有像往常一样絮絮叨叨地说胖了瘦了，只是拎过她的行李箱，说了句“走吧”

，就转身往前走。温若曦跟在后面，走了大概十几分钟，拐进一条窄窄的巷子。巷子尽头是一间平房，她妈推开铁门，院子里坐着一个人。是个老头，很老了，脸上的皱纹像刀刻的，眼窝深陷，浑浊的眼珠在阳光下泛着一层灰白色的光。他穿着一件洗得发白的蓝色中山装，手里拄着一根黑漆漆的拐杖，拐杖头上刻着一个葫芦。

“这是我给你找的师父。”

她妈把行李箱放在院子角落，搬了两把竹椅过来。

老头没有站起来，只是抬起眼皮看了温若曦一眼，目光在她的后颈上停了几秒，然后点了点头。“坐吧。”

她妈转身进了屋，院里只剩她和那个老头。蝉鸣聒噪，热风从院门口灌进来，吹得她后颈上的汗毛根根竖立。

“你外婆以前替人‘点灯’的。”

老头开口了，声音沙哑得像砂纸摩擦木头，“哪家有人死了，死得不安稳，魂散不了，就请她去点一盏灯。点在死人身上，把魂引到灯笼里去，再把灯笼挂在门口，挂七天，七天后魂就散了。后来你外婆自己死了，死之前没来得及给自己点灯。”

温若曦的手心全是汗。“外婆的魂，没散？”

老头摇了摇头。“你外婆死的那天晚上，她自己给自己点了灯。不是点的死人的灯，是点的活人的灯。她在你后颈上点了一盏‘续命灯’。她把自己的命续在你身上了。她死了，可她的魂没走，困在那盏灯里了。你住的那间屋子，不是你买的那个房子，是她以前住的那间老屋。她让你住进去，是想让你替她把那盏灯灭了。灭了她才能走。”

她的眼泪一下子就涌了出来，不是害怕，是说不清道不明的那种从骨头缝里往外渗的难过，像被什么东西攥住了心脏，一下一下地捏。她想起外婆的遗像，想起遗像上那张瘦削的脸，想起她妈从来不提外婆的事。她什么都不知道。不知道外婆会点灯，不知道后颈上那道疤是外婆点的灯，更不知道她亲手签下的那份购房合同，买的根本不是什么二手洋房。那栋房子的地基底下，埋着她外婆活了八十几年的魂。

“我怎么灭？”

她问。

老头从中山装的口袋里掏出一样东西，放在她手心里。是一根蜡烛，白色的，很细，比普通生日蜡烛长不了多少。烛芯是黑色的，捻成细细的一股，在阳光下泛着暗沉的光。“今天晚上子时，你把蜡烛点着，放在枕头边上。那盏会出来。你把蜡烛伸进灯笼里去，烧掉灯芯。灯笼灭了，你外婆就走了。你后颈上的灯也灭了，你再也不用害怕有什么东西跟在身后了。”

温若曦把那根蜡烛攥在手心里，蜡油的温度从指缝间渗透出来。“烧掉灯芯，会不会烧掉别的什么？”

老头看了她一眼，没有回答。

夜里，子时将至。

她妈把院门关了，把屋里的灯全关了，只留堂屋一盏油灯。昏黄的光照着墙上的遗像——不是外婆的遗像，是另一个人。她问过她妈，她妈说这是那个老头的师父。那个老头自己已经死了。她和那个老头说了一下午话，那个老头是个鬼。她妈说这话的时候语气很平静，像在说今天天气不错。

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“师父说了，他替别人点了一辈子的灯，自己死的时候没人替他点。魂散不了，困在这间老屋里了。他今天来，是来还你外婆的恩情的。你外婆活着的时候救过他。”