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纽约客9零和博弈ZeroSumGame性侵（第4页）

（六点半。那条绿裙子。不许让我等。）

冷硬的掌迫使她微微侧头。灰眸的温度降至冰点，如骤然离开淬炉的钢化玻璃。薄唇在她唇上不轻不重地烙下一吻。温度冰冷得几乎在她皮肤上灼烧。

柰僵直地靠着车窗，甚至都没有反抗。

“咔嗒”

一声替她解开安全带。他退开，指尖漫不经心地理了理深色西装下，整洁露出的一指宽白袖口，仿佛什么都未曾发生。唇瓣紧压成一条线，薄而利的唇峰微微扭曲，缓缓咬出两个词。

“Getout.”

（滚。）

黑色奔驰很快消失在狭窄的西115街尽头。

因为出发得早，他们没赶上rushhour，时间不过8点，离上课还有两个小时。柰穿回了那件雪白的纱裙。她抱着膝盖，静静呆坐在台阶上，眼前的世界模糊而遥远。时间仿佛静止了，整个人仿佛被抽空了，只剩下内心无尽的空洞、疲惫、沉重。血红蛋白里、神经末梢上、每一根汗毛中、每一寸肌肤下都充斥着一种可怕的麻木——似乎肌体不再属于她自己。愤怒吗？悲伤吗？恐惧吗？羞耻吗？怨恨吗？她的内心一片混乱，无法分清这些情绪，也无法分清它们是否真实存在，亦或只是【应该】存在。

她是否该反抗？如果反抗，该如何做？去报案吗？可真的有人会相信她吗？Fairchild会如何报复？那张绿卡她怎么解释？那样是不是自寻死路，是不是只会让一切变得更糟？

不。她不能报案。她绝不能报案。那样做会毁了她的。

或者……

她是否该顺从？该按照Fairchild的意志，好好完成这场交易，期盼一切尽早结束？或许为了让自己心里好受一些、轻松一些，她可以把他对她做的事情，理解为一种变相的“爱”

？

甚至……尝试去享受这种“爱”

？尝试得到他更多的“爱”

？

她的思绪开始偏离正轨。谁说这不是一种“爱”

？虽然这“爱”

残酷、扭曲，甚至带着摧残，但或许这就是她能从中获得的唯一形式的“爱”

？

她该去迎合他，去争取他更多的“爱”

……

不！——她惊得脊椎发凉，浑身一抖——那不是爱！你疯了吗！？那绝不是——

“Nelle?WhereWEREyouallweekend?Youwannagoover——”

（柰？你一【整个】周末都去哪儿啦？你想不想对一下作业——）

清朗的女声自头顶洒下，熟悉得恍若隔世。

柰仰头，迷蒙地望向她的朋友。朝阳从Neha背后透过来，给她乌黑浓密的蓬勃卷发镀上一层耀眼的金，映得她像一尊沐光的神祇。

Neha本是笑着的，可在看清柰的脸色与衣服的瞬间，话语戛然而止。她怔了一秒，微微凝眉，随即蹲下身，伸手轻轻探了探柰的额头，嗓音放柔了许多。

“Hey，whathappened?AreyouOK?”

（呀，你怎么了？你还好吗？）

柰望着那张熟悉的面孔，颤抖着张了张口，却发不出一个音节。

泪水无声滑落。

Neha的手轻轻覆上她的手背，她没追问，没催促，只是问她需不需要去医院，在得到拒绝后，就沉默地陪她坐在台阶上。她把头埋在膝盖里，无声地哭。晨间熙熙攘攘，上八点早课的学生行迹匆匆，有人投来疑惑的目光，也有几个熟人停下脚步，却被Neha一一用眼神赶走。

纽约的九月中旬已微寒。Neha脱下外套，包裹住柰单薄的肩。她5’1”

（155cm）左右，娇小玲珑，外套对柰而言短了一截，但柰仍将衣领拢紧，指节泛白地抓着薄薄的布料，仿佛那是一点仅存的温暖。她深吸了一口气，声音颤抖得几乎听不清。

“I…IwanttocallmymoC…Couldyouewithme，please?”

（我……我想给妈妈打个电话。你……你能陪陪我吗？）

高个儿女孩儿蜷缩在矮个儿女孩儿身侧——几乎是由矮个儿女孩儿撑抱着——Neha是个脊梁很挺直的人，很瘦小，背薄薄一片，如同一把小小的、却极坚韧的伞骨，又像风暴后海上唯一的浮木，托举起幸存的落难者。