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第747章 流光坠落似有回应（第2页）

空气冷，灌进肺里，像铁水冷却。他把那股寒意压下去，肩背挺直，腰杆绷紧。不是刻意，而是本能。三年扫地，每一次挥帚都算数。每一滴汗，每一道伤，都在此刻堆成一座山。

他不是天才了。

也不是金丹强者。他是杂役江无尘，穿补丁衣，拿破扫帚，住在后山土屋。可他知道，自己比任何时候都强。

因为——

只要天亮，他就能重新开始。

倒下一次，就站起来一次。断骨接上，裂肉愈合，灵气耗尽也能满血归来。这不是靠丹药，不是靠秘法，是他身体里长出来的东西。

他不需要那道流光赐他力量。

他只需要知道——自己不是一个人在扛。

扫帚微微偏了半寸。

不是他动的。是风。风卷起沙石，拍在他腿侧，帚尖晃了一下，又稳住。他没去调正。就让它偏着。反正方向没变，还是朝北。

他的目光追着那道流光消失的地方。

山脊轮廓模糊，藏在雾里。看不清落点，也看不出异样。可他知道，那里不一样了。就像他胸口的旧伤，表面结痂，内里却有了动静。

他没打算现在过去。

不去查，不去找，也不去碰。那一道光不是给他捡的。它是信使。送完消息就会沉眠。真正的东西，还在后面。

他只需要记住这一刻。

记住风停，雾凝，天地寂静，然后一道光落下，像有人在高处点头——你说了，我听见了。

就够了。

他闭眼一瞬。

再睁时，眼里没波澜。没有激动，没有狂喜，也没有依赖。强者不靠天赐奇迹活着。他能站在这里，靠的是每天扫地，靠的是被打断七次扫帚后还能拿起第八把，靠的是在雨夜里爬起来，继续走。

那道光，只是让他更确定——这条路，没错。

他缓缓吐气。

胸口起伏极轻，像一口老旧的风箱，慢慢把火吹旺。他把右手从胸口放下，重新搭回扫帚柄上。五指松开，不再紧握。动作自然，像刚才什么都没生。

然后——

他把扫帚举得更高了些。

不是用力，不是逞强。是调整重心，让帚尖更稳地指向北方。毛须参差，木柄磨亮，这把破扫帚，是他唯一的武器，也是他三年来的影子。

他知道战斗会更激烈。

他知道前方会有死伤。

他知道有些人撑不到天亮。

可他也知道——

他会站在最前面。

用这把扫帚，扫开一条路。

风更大了。

吹得他衣袍猎猎作响，补丁缝的线头颤动。他像一根钉，钉在崖边，不动。眼神沉静，呼吸均匀，扫帚稳如磐石。

他在等。

等下一招，等第一声厮杀，等敌人从暗处扑出。他不急。也不躁。他知道该来的总会来。

他只是站在这里。

举帚，指天，守北崖。

像一座山。