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记忆像受潮的胶片开始粘连。
昨晚那个场地的细节浮上来:皮质沙扶手上被烟头烫出的焦痕,冰桶里逐渐融化的冰块碰撞的脆响,还有那些年轻面孔在旋转灯光下泛着釉光的脸颊。
他记得自己如何调整麦克风支架的角度,记得指尖扫过琴弦时震颤的频率,却想不起自己究竟说了什么引得满堂哄笑。
主卧里传来细微的响动。
是布料摩擦的声音,或许是她翻了个身。
他屏住呼吸,等待后续的动静,但一切又沉入寂静。
只有冰箱压缩机突然启动的低鸣填补着时间的空隙。
手机在掌心震动起来。
不是消息提示那种短促的嗡鸣,而是持续不断的、带着催促意味的震颤。
他看见屏幕上跳动的名字,拇指悬在接听键上方,直到铃声即将结束的最后一秒才按下。
“看了群吗?”
听筒里的声音压得很低,背景里有断续的吉他拨弦声,“都在传昨晚的事。”
他没有回答,目光落在窗帘缝隙透进来的一线街灯光带上。
那光带斜切过茶几边缘,照亮了玻璃杯底残留的水渍。
电话那头的人等了等,继续说:“有人说看见你提前走了,带着……”
话音在这里微妙地停顿,“两个人。”
窗外的夜鸟出一串短促的啼叫。
他调整了一下姿势,沙弹簧出不堪重负的**。”
传错了。”
他的声音比预想中更干涩,“我只待了半小时。”
沉默在通话两端蔓延。
能听见对方那边隐约的、指甲敲击木质桌面的笃笃声,规律得让人心烦。
“行吧。”
最终对方说,语气里掺进某种难以辨明的成分,“反正你自己清楚。”
通话切断后的忙音持续了三秒。
他把手机扔到沙另一头,金属外壳撞击布料出闷响。
抬起手臂遮住眼睛,黑暗中浮现的却是另一幅画面:今早她站在玄关处穿鞋时,侧脸在晨光里绷出的锋利线条。
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