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你弹这一,我也弹这一。
你说献丑,我也说献丑。
直接得近乎粗暴。
他起身,看向仍站在琴边的演奏者。
对方已经敛起了方才的震动,换上叹服的笑:“厉害……没想到许先生对钢琴的钻研,也深到这种地步。”
“过奖。”
“只是恰好熟悉这罢了。”
“谈不上什么造诣。”
没人信这话。
能将伊斯拉美弹成这样的人,手指怎么可能只困在一曲子里?
视线再落向他时,已染上了鲜明的敬畏。
指尖离开琴键的刹那,空气里最后一丝震颤归于沉寂。
许明转身时,那些投来的目光已经变了质地——先前审视的锋芒悄然融解,化作某种温热的、近乎液态的认可,无声地漫过大厅。
他并不在意这片无形的潮水,只走向汪锋站立的那片阴影。
“还过得去么?”
他问。
汪锋的喉结滚动了一下,像咽下某种过于饱满的情绪。”
岂止是过得去。”
声音压得低,每个字却沉甸甸的,“我算是…亲眼见着山了。”
许明察觉到了另一道视线,黏着,带着温度。
他迎上去,是吉那。
那女人唇角弯起一个极淡的弧度,不是社交式的笑,是岩层裂开一道缝,隐约露出底下矿脉的光。
他也回以一点头,很浅,随即移开眼。
吉那也垂下了眼帘。
她垂在身侧的手,指尖几不可察地捻了捻——原本夹在指间的纸片,此刻已没了踪影。
窗边那盆散尾葵肥厚的叶片下,多了一道不属于植物的、方正的折痕。
弹那曲子,本不在许明预料之中。
朗朗的音符像自己找到了出口,从他指下奔涌出来,成了另一种宣言。
他站回角落,看着陆续又有人推门而入。
十几位,男女掺杂,但空气里的香水味终究敌不过雪茄与古龙水交织的基底。
男人们的深色西装仍是这片空间的主调,占去八成视野。
八点半一过,变化来了。
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