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苏瑾下意识偏过头,躲开了。
“不想吃。”
她说,声音闷闷的。
林清韵举着勺子的手没有缩回去。
而是在她躲开的那一侧,重新跟了上来。
苏瑾偏向左,勺子就跟到左。
偏向右,就跟到右。
始终悬在离她嘴唇不到一寸的位置,耐心地等待着。
苏瑾的睫毛颤了一下。
她慢慢转回头,张开嘴,含住了勺子。
粥滑进嘴里。
温度刚好,不烫不凉。
稠度也刚好,软烂不稀水,滑润不粘口,每一粒米都熬出了胶质,在舌尖化开。
山药的绵密、红枣的甜、陈皮那一丝酸,全融在一起。
她咽下去的时候,忽然觉得眼眶发酸。
她被喂过无数次东西,在牢里,狱卒把冷粥搁在栅栏外,喊一声“吃饭了”
,转身就走。
在宰相府,是她蹲在灶台边趁烧水的间隙往嘴里塞硬馒头。
而眼前这个人,如今却用一双手,熬了一锅粥,一勺一勺吹凉了,送到她唇边。
苏瑾喝了第二口。
泪水毫无预兆地从眼角滑下来,滚进枕头里,洇开一小片深色的湿痕。
她没有去擦,只是闭了一下眼,让那滴泪顺着太阳穴流进发间,消失不见。
“你从前那般为难我。”
她睁开眼,看着林清韵,声音很轻。
“现在又这样关心我。”
“都是同一个人。”
她顿了顿,喉头滚动。
“林清韵,你到底哪个才是真的?”
林清韵听到这句话,手里的勺子微微颤了一下,碰在碗沿上,发出一声极轻的脆响。
她认得这个问题,每一次,苏瑾都在问同一件事。
你是不是真的在乎?
她把勺子放进碗里,将碗端端正正地搁在小几上。
然后从凳子上滑下来,右跪在地上。
她的下巴抵在床沿上,将脸贴上苏瑾搁在被子外面的那只手,那只手的虎口,留有被滚水烫过的旧疤,浅褐色的,微微凸起。
手指上满是薄茧,是曾在无数个清晨烧水、奉茶,一遍遍磨出来的。
她的脸颊蹭着那些粗糙的旧痕,将自己的嘴唇,贴上那片烫疤的边缘。
“现在这个才是真的。”
她的声音从两人相贴的肌肤间传出来,闷闷的,带着颤。
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