倍福文学

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第1章 阿兹海布鲁克的花瓶（第1页）

第1章阿兹海布鲁克的“花瓶”

194o年5月27日，法国北部，阿兹海布鲁克。

疼痛。那种感觉就像是有人把一整瓶劣质的苏格兰威士忌灌进脑子里，然后往里面扔了一颗拉了弦的手榴弹。

林锐在剧痛中恢复了意识。

并没有什么温柔的唤醒服务。鼻腔里充斥的不是伦敦大学宿舍里旧书本和溶咖啡的安逸味道，而是一股令人作呕的气体：陈腐的霉菌味、浓烈的白兰地酒精味、汗臭味，以及一种他在帝国战争博物馆里才闻到过的——枪油和陈旧硝烟的味道。

更糟糕的是震动。低沉、持续的轰鸣声让整个世界都在颤抖，灰尘不断从头顶的木板缝隙中落下，洒在他脸上。

林锐猛地睁开眼。

昏暗。极度的昏暗。头顶上方悬挂着一盏煤油灯，玻璃罩已经被熏得漆黑，微弱的黄色火苗在浑浊的空气中摇曳，将周围蜷缩的人影拉得扭曲而狰狞。

“该死……这是哪？”

他本能地想要坐起来，却现这具身体沉重得像灌了铅。他只低头看了一眼，不对劲，完全不对劲。

他没有躺在宿舍的床上，而是瘫在一张明显是从楼上搬下来的、虽显破旧但依然奢华的路易十六风格天鹅绒长沙上。

而他身上穿的，也不是优衣库的睡衣，而是一件做工考究、铜扣在昏暗中闪着微光的土黄色军官制服。袖口上的纽扣排列方式——四个为一组——清晰地告诉他，这属于英国皇家近卫军中最古老的部队之一：冷溪近卫团。

他的右手还死死攥着一个几乎空了的扁酒壶，银质的表面上刻着繁复的家族纹章。

就在这一瞬间，海量的记忆碎片如同决堤的洪水，粗暴地插入了林锐的大脑，与他原本的意识强行融合。

亚瑟·斯特林。斯特林伯爵次子，伊顿公学毕业。除了投胎技术一无是处，靠着家族给战争部的巨额捐赠混进军队。在同僚眼中，他是行走的笑话；在士兵眼中，他是只会喝茶、擦皮鞋的灾难。

而现在是194o年5月。

“穿越了……”

林锐——或者现在该叫亚瑟了——在心中出了一声无奈到极点的叹息。他抬起手，揉着快要炸裂的太阳穴，作为一名资深军迷，他迅在脑海中整理着现状，随即陷入了一阵哭笑不得的绝望。

好消息：没穿成意大利人。不用在埃塞俄比亚被土著用长矛捅屁股，也不用在北非沙漠里煮通心粉然后举手投降。另一个好消息：没穿成日本人。不用在太平洋的小岛上万岁冲锋，也不用在南京城头变成失去人性的野兽。

坏消息：也没穿成德国人。如果是汉斯，哪怕最后要输，至少现在——194o年的法国——是属于他们的胜利时刻，他可以坐在坦克里喝香槟，而不是像耗子一样躲在地洞里。

最好的消息：没穿成法国人，避开了“没人能在法国投降前占领巴黎”

的地狱笑话。

最坏的消息：他穿成了英国人，结局却殊途同归——此刻正和法国佬蹲在同一个漏风的茅坑里瑟瑟抖。

身份确认：英国远征军（BeF）。也就是那支被古德里安的坦克群撵得屁滚尿流、连底裤都快跑丢了，正准备集体下海洗澡的“皇军”

。

“这里是阿兹海布鲁克……”

亚瑟喃喃自语，记忆告诉他，这里是敦刻尔克外围最后一道防线。

如果他没记错历史，在这个时间点，这片土地上的大部分英军结局只有两个：要么死在施图卡轰炸机的尖啸声中，要么被送到德国的战俘营里去挖煤。至于能不能挤上最后那几艘撤退的小渔船？那得看上帝是不是也想喝一杯下午茶。

在这个战场上，下到那些大头兵，上到自己这名小小的少校，只要不是像蒙哥马利那样自带历史光环，都可能被一流弹送走。

亚瑟低头看了一眼自己胸前那枚熠熠生辉的家族纹章。

按理说，像他这样的“蓝血贵族”

，即便是在大溃败中，也应该手里握着一张通往多佛尔的“头等舱船票”

。他应该坐在参谋部的轿车里，在宪兵的开路下，早早地登上第一批撤离的驱逐舰，此刻说不定已经坐在伦敦的俱乐部里压惊了。

为什么他会像个断后的弃子一样，被扔在这个最危险的最外围防线？

一段荒谬得令人笑的记忆碎片浮现在脑海中，让林锐恨不得给自己这具身体两巴掌。