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“迪拜变了。”
她说。“多了很多楼。多了很多人。多了很多——钱。”
司机从后视镜里看了她一眼。那一眼很短,不到半秒。但林锐看到了。
他记下了那个司机的脸——印度人,三十多岁,头用胶固定,灰色的西装,白色的衬衫,没有打领带。他的右手腕上戴着一块金色的劳力士,表盘在阳光下闪着刺眼的、土豪金的光。
车子开了大概四十分钟,驶入迪拜金融中心。
街道变窄了,两侧的建筑变高了,玻璃幕墙的颜色从蓝色变成了绿色,从绿色变成了银色,从银色变成了金色。
大楼的底层是奢侈品商店——爱马仕、路易威登、香奈儿、卡地亚——橱窗里摆着手袋、手表、珠宝,在聚光灯下像一堆堆被精心陈列的、等待被买走的、闪闪光的尸体。
林锐看着那些橱窗,想起了十年前。
几前,他在巴黎戴高乐机场转机的时候,在免税店的橱窗里看到过一块卡地亚的手表。金色的,方形的,表盘是银白色的,指针是蓝色的。
他站在橱窗前看了很久,然后看了看价格,然后走了。他买不起。他那时候口袋里只有两百欧元,在非洲大陆上没有任何依靠。
他买不起一块卡地亚的手表。几年后,他买得起了。但他不想买了。因为他知道,那块手表不会让他快乐。不会让他安全。不会让他从米歇尔枕头下面的那颗子弹里解脱出来。
车子停在一栋大楼前面。
大楼的玻璃幕墙是深蓝色的,像一块被竖起来的、巨大的、光滑的蓝宝石。入口处有一个巨大的雨棚,铝制的,在阳光下反射着刺眼的白光。
门口站着两个穿着白色长袍的阿拉伯人,腰间挂着弯刀,手里没有枪。他们的脸上没有表情,眼睛在墨镜后面看着林锐的车。
司机把车停下来,转过头。“雷恩先生,到了。阿拉丁先生的办公室在顶层。他会派人在大堂等您。”
林锐推开车门,走下来。热浪扑面而来,像有人用一把巨大的吹风机对着他的脸吹。他把帆布包背在肩上,走到将岸身边。夫人从另一侧下来,把皮箱提在手里。
o2小队的六个人从后面的车里下来,站在林锐身后。他们没有散开,没有东张西望,只是站在那里,像六根被钉在沙漠里的、沉默的柱子。
“幽灵”
的saR21背在身后,枪口朝下,他的眼睛在墨镜后面扫视着大楼的每一个入口和出口。
“毒蛇”
站在他旁边,折叠刀在口袋里,右手插在裤袋里,手指搭在刀柄上。“巫师”
叼着一根没有点燃的烟,靠在车身上,看着天空。
“香肠”
把c4炸药的箱子留在车上了,只带了一个小背包,里面是拆弹工具。“艾瑞克”
的狙击步枪留在了拉各斯,只带了一把手枪,别在腰后。
“谢尔盖”
蹲在车旁边,系鞋带,系得很慢,系了两遍。“刀疤脸”
站在最后面,双臂交叉在胸前,脸上那道刀疤在迪拜的阳光下变成了一条银白色的、像刀刻一样的线。
林肯从海狮里下来,走到林锐身边。他把m4挎在肩上,手里拿着平板,屏幕上是大楼的结构图。
“四十七层。一部电梯直达顶层。没有楼梯。没有消防通道。没有紧急出口。只有那部电梯。和一部货梯,在地下停车场。”
林锐看着那栋大楼。“如果电梯坏了呢?”
“我们就上不去。”
林锐沉默了几秒。“阿拉丁不会对我不利,我们并不算是绝对意义上的盟友。但在对待秘社的态度上是一致的,他没有必要对付我。”
林肯点了点头,但他的手没有从m4的握把上移开。
大堂很高,至少有二十米。
天花板是透明的玻璃,阳光从上面照下来,在大理石地面上投下一片巨大的、方形的光斑。地面是白色的大理石,纹理像血管一样在大理石上蔓延。
前台是一个巨大的弧形柜台,黑色的大理石台面,后面站着三个穿着深蓝色西装的接待员,两女一男,都在微笑,但眼睛里没有笑意。
林锐走进大堂的时候,那三个接待员的目光同时落在他身上。
不是好奇,不是敌意,是一种更精细的、更职业的、像是在扫描一份文件时才会有的、从瞳孔深处慢慢浮上来的光。
他们在判断。判断他是谁,判断他来找谁,判断他是不是有预约,判断他是不是危险。
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