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老周低着头沉默了好一会儿,肩膀微微耸动着,像是在深呼吸。过了大概十几秒,他抬起头,眼睛红红的,但表情比刚才镇定了不少。他看着秦鹏,嘴唇动了动,挤出一个勉强算得上是微笑的表情:
“行,一定别给我媳妇说……不然家里……”
他没有把话说完,但意思再明白不过了——不然家里就炸锅了。
他说“不然家里”
这四个字的时候,声音里带着一种真真切切的恐惧。这种恐惧不是对妻子的畏惧,而是一种对家庭稳定的担忧。他知道,如果妻子知道了这件事,等待他的将不是一场简单的争吵,而是一场漫长的、消耗性的冷战。妻子会用一种失望的眼神看着他,那种眼神比任何责骂都让人难以承受。家里的气氛会变得像寒冬腊月,每一个日常的对话都暗藏着刀光剑影,每一顿饭都吃得味同嚼蜡。孩子会在这种压抑的氛围里变得小心翼翼,连看电视都不敢把声音调大。
他不敢想。
秦鹏重重地点了点头,表情严肃而郑重,像是接下了什么重要的使命。他拍了拍老周的肩膀,说:“明白,明白,你放心!”
这两个“明白”
说得斩钉截铁,像是在签一份保密协议。
……
下班的时候,天已经黑透了。
十二月的北方城市,五点钟天色就暗了下来,路灯一盏接一盏地亮起来,橘黄色的光晕在寒冷的空气里显得有些寂寥。写字楼里涌出的人群裹紧了外套,行色匆匆地奔向地铁站、公交站或者停靠在路边的私家车。每个人都缩着脖子,恨不得把整个脑袋都塞进衣领里。
老周和老秦一前一后走出了写字楼的大门。老周走在前面,步子迈得很慢,两只手插在裤兜里,肩膀耷拉着,整个人像一只泄了气的皮球。秦鹏跟在后面,时不时地看一眼老周的背影,心里盘算着待会儿去哪儿喝。
“去老地方?”
秦鹏快走了两步,跟老周并排,侧过头问了一句。
老周点了点头,没有说话。
他们说的“老地方”
,是公司后面那条小巷子里的一家小酒馆,叫“老三烧烤”
。店面不大,五六张桌子,墙上贴着一层黄的墙纸,头顶的抽油烟机嗡嗡作响,但胜在烤串味道正宗,老板实在,啤酒永远是冰的。他们部门的人加班之后经常来这里吃宵夜,一来二去就跟老板混熟了。
两个人推门进去的时候,店里没什么人,只有角落里坐着一个外卖小哥,面前摆着一盘花生毛豆,正低着头刷手机。老板老赵正在炉子前烤串,看到他们进来,扬了扬手里的铁签子,算是打了个招呼。
“老规矩?”
老赵扯着嗓子问了一句。
“嗯,来五十个羊肉串,二十个板筋,十个鸡翅,一盘花毛一体,一个大盘鸡再来一箱啤酒。”
秦鹏替老周做了主。他知道老周现在这个状态,点菜这种小事就别让他费神了。
两个人找了靠窗的位置坐下来。窗户上蒙着一层水雾,外面的路灯变得模糊而朦胧,像一幅被水浸过的水彩画。老周把外套脱下来搭在椅背上,搓了搓手,目光落在桌面上那道长长的裂缝上,不知道在想什么。
啤酒很快就上来了。老赵用塑料筐拎了一箱雪花,往桌边一放,盖子一掀,一股冷气冒了出来。秦鹏抽出两瓶,用桌上的开瓶器“咔咔”
两下撬开瓶盖,把其中一瓶推到老周面前。
“先喝一口。”
秦鹏说。
老周拿起酒瓶,仰头灌了一大口。冰凉的液体顺着喉咙一路滑下去,在胃里炸开一股凉意。他打了个寒噤,放下瓶子,长长地呼出一口气,白色的雾气在空气中散开。
“慢点喝,别急。”
秦鹏也喝了一口,抹了抹嘴,靠在椅背上,看着老周。
烤串还没上来,桌上只有两瓶啤酒和一碟免费送的油炸花生米。秦鹏捻起几粒花生米扔进嘴里,嚼了两下,斟酌着开口。“今晚啥都别想,咱就是来吃饭的!”
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