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&esp;&esp;这个假设像一团冰冷的毒雾,瞬间扼住了他的脖子。
&esp;&esp;嫉妒与后怕拧成一股尖锐的绞痛,狠狠刺穿他的胸膛。
&esp;&esp;他似乎听见了自己血液逆流的声音,冰冷,粘稠,带着腥气。
&esp;&esp;眸色在暗影中一点点沉下去,沉成化不开的浓墨。
&esp;&esp;他抽出被初星枕着的手臂,动作极缓,没有发出一点声音。
&esp;&esp;然后拿起了放在一旁的手机。
&esp;&esp;屏幕的冷光照亮了男人的下半张脸。
&esp;&esp;他解锁,点开一个没有保存名字、只有一串数字的对话框。
&esp;&esp;上一次联系,还是他查清那个安德烈的底细,确保对方不会、也没有能力再来打扰初星的生活。
&esp;&esp;他默了几秒,手指在屏幕上敲击。
&esp;&esp;「另一个。程璟。中国人,歌剧演员。近几年在米兰活动。」
&esp;&esp;信息发送出去。
&esp;&esp;不到一分钟,回复传来。
&esp;&esp;是一个加密的压缩文件包。
&esp;&esp;他点开。
&esp;&esp;里面是分门别类的文档、行程记录、社交账号截图,以及照片。
&esp;&esp;有程璟在舞台上的演出照,有他私下与友人聚会的抓拍,有他在超市挑选食材的侧影……还有几张,是初星和他的合影。
&esp;&esp;其中一张,是在某个阳光不错的露天咖啡馆。初星看着菜单,嘴角含着浅浅笑意,程璟坐在对面,看着她,眼神温柔。
&esp;&esp;另一张,背景似乎是程璟的公寓。初星系着围裙,笨拙的站在料理台前,程璟站在她身后,微微俯身,像是在指导她什么,手虚虚扶在她腰侧。
&esp;&esp;权至龙的眼睛死死钉在那只虚扶在她腰侧的手上。
&esp;&esp;他的表情几乎没有变化,连眉毛都没有动一下。
&esp;&esp;可那双盯着屏幕的浅色瞳孔,却一点点失去了所有温度,冰冷、幽深,像两口吞没一切光线的古井,又像盯着一个早已被判了死刑的物件。
&esp;&esp;没有愤怒,没有嫉恨,只有一种令人骨髓发寒的漠然。
&esp;&esp;他的拇指在屏幕边缘摩挲,指尖冰凉。
&esp;&esp;只需要几条指令,一些“恰到好处”
的意外:舞台设备的一次“故障”
,归国航班的一次“延误”
甚至“取消”
,或者更简单一点,某些“不实信息”
在关键圈层内的悄然流传……
&esp;&esp;让这个人,从她的生活里,彻底、干净地消失。就像从未出现过一样。
&esp;&esp;他的手指悬在屏幕上方,微微颤抖。
&esp;&esp;不是因为犹豫,而是某种被压抑到极致的、暴戾的冲动正在血管里奔涌。
&esp;&esp;“唔……至龙……”
&esp;&esp;耳边突然传来含糊的哼唧,像小猫用爪子轻轻挠了一下他的心尖。
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