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晨光落在他肩头,像一层薄灰。
江无尘睁眼。
不是猛然,也不是迟缓。眼皮掀开的幅度刚好够视线切过指尖,掠过扫帚末端磨损的毛须,最后停在天边那颗将熄未熄的残星上。
风又起了。
吹动他补丁缝的袖口,丝从耳后扬起一缕。他没抬手去拨,只把目光锁住昨夜流光坠落的方向。
那里,山脊线割着天空,原本该是空的。
可他看见了——那一片星域在颤。
不是闪烁,不是明灭。是某种频率极低的震动,像有人在极远处敲鼓,鼓声藏在寂静里,只有心跳能对上节拍。
他不动。
五指仍搭在扫帚柄上,掌心贴着三年来磨出的凹痕。体内气息平稳,旧伤沉睡,经脉通畅。昨夜炼化的那股力已彻底归位,如铁钉入木,稳得不能再稳。
可就是这份稳,让他听见了异样。
那震动,正一下一下,撞着他丹田深处那点温热。不痛,也不强,却像一根细线,从天外垂下,轻轻勾着他往前走。
他知道这不是错觉。
也不是自然星象。
这是冲他来的。
他缓缓低头,看了眼膝上的破扫帚。毛须参差,木柄裂纹纵横,有些地方已经秃了,露出干枯的竹纤维。这把帚陪他扫了三年地,扫台阶、扫落叶、扫霜雪、扫血迹。
每一次挥动,都是低着头的。
没人看得起这一扫。
可现在,他忽然明白——那些动作不是白做的。
扫台阶,是在练腕力与节奏;扫落叶,是在感知气流微变;扫霜雪,是在控制力道收放;扫血迹……是在压着怒火,等一个能抬头的时候。
三年来他藏锋,不是怕,是没到时机。
如今这股牵引来了,从星空落下,直抵胸口。它不说一句话,却比任何战书都清楚:你要不要接?
他没回答。
只是把右手慢慢移向扫帚尾端,五指收紧。
指节泛白。
脊背也跟着挺直三分。不再是靠柱假寐的姿态,也不是低头顺眼的杂役模样。他的腰杆一点点立起来,像一张弓,慢慢拉开。
他知道这意味着什么。
一旦应召,就再不能装傻。
不能再缩在杂役院扫地,不能再任人嗤笑,不能再让别人替他扛事。他会站出来,站在所有人前面,用这把破扫帚,去碰那场谁都不想碰的魔劫。
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