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风从谷底涌上来,带着湿气和草木味。
江无尘站在崖边,衣袍猎猎,丝扬起。他没有动,手还搭在扫帚柄上,指节微微泛白。不是用力,是确认——这把破竹扫帚,还在手里。这条路,也还在脚下。
崖下云雾翻滚,像煮沸的水,一层层往上漫。远处山脊如刀,切开天际。九洲大地铺展出去,无声无息。日头已经升得高了些,光落在群峰之间,照出几道断裂的阴影,像是旧伤疤。
他看着。
不运功,不凝神,也不叹气。就像只是来晒太阳的。
可心里有东西在动。
陈大牛那句“我也想守住自己的路”
,还在耳边回荡。声音不大,却沉。三年前暴雨里扛柴下山,摔进沟里,也是这句话撑着他爬起来的。那时两人浑身湿透,笑得像傻子。现在也一样。不一样的是,站的位置变了。
从前是并肩走泥路。
现在是一个在崖顶,一个在庭院入口。
三十步,隔着山与天堑。
他闭了闭眼。
风更大了,吹得额前几缕乱拂过眉角。他抬手,慢慢拨开。动作不急,却干脆。像把什么甩开了。那些冷眼、讥笑、铁链穿体时的剧痛,还有老杂役临终前那一声叹息……都随着这一拨,散进风里。
睁开眼时,目光清了。
他低头,看向脚边。
扫帚靠在一块青石上,竹枝磨损严重,有些地方已经黑,裂了口子。但整体依旧挺直,像根枪,也像把剑。他弯腰,伸手,轻轻把它摆正。不是随手一放,是认真对齐方向。
指向东方。
那里,太阳刚爬过山脊。
他知道这把扫帚没灵性,不会说话,也不会飞。但它陪他扫了三年院子,挡过毒针,砸碎过敌人的骨头,也吸过他的血。它不响,可每次生死关头,都在回应。
刚才在竹林外,它震了一下。
不是错觉。
是真的在叫他。
他没问为什么。有些事,不需要答案。就像他当年跌落境界,没人救,也没人信,但他活下来了。靠的不是谁施舍,是每天醒来,伤好了,力气回来了,然后继续扫地。
现在也一样。
他站直身子,双手扶住崖壁边缘。石头冰冷,棱角分明。指尖压进去一点,感受着粗糙的质感。这不是演武场,也不是宗门大殿。这是高处。看得见全貌的地方。
九洲风云,在眼前缓缓流转。
云不是静的。它们聚了又散,散了又合。有的往北走,有的压向西南。天空的颜色也在变,东边亮,西边暗,中间一道灰线横贯而过。像某种征兆。
他不懂天象。
但他懂风。
风从哪来,往哪去,有没有杀意,他能感觉得到。刚才那一阵风掠过耳侧时,他脊背绷了一下。不是害怕,是警觉。就像野兽闻到了血味。
这片天地,要变。
不是明天,也不是下个月。就是现在。
可他不能动。
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