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江无尘盘坐在石台上,背脊挺直,左手扫帚横放膝前,右手掌心朝上。那道剑形印记还在烫,像一块刚从火炉里取出的烙铁,贴在皮肉之下,微微跳动。
他没睁眼。
体内有三股力量在游走。
一股来自扫帚——那是第一把残剑之灵,沉睡多年,只在每年秋扫落叶时轻颤一次。它认主早,性子也稳,像老屋檐下的风铃,不响则已,一响就是十年回音。
第二股,是半年前在剑冢西角捡到的断刃。当时它插在石缝里,锈得只剩半截,却被他用扫帚尖挑起,带回柴房擦了七天。第七夜,它突然鸣了一声,钻进他左肩经脉,从此再没出来。
这两股剑意,原本各自安分。可现在,第三股来了。
新得的残剑,曾斩七名化神,杀意未散。它的意志狂暴,不肯低头,一入血脉就横冲直撞,撞得五脏移位,经络如裂。
三股力量互不相让,在丹田处形成漩涡。旧的想压,新的要冲,中间那一道来回拉扯,像三柄剑在体内划圈,每一转都刮骨三分。
江无尘咬牙。
他不动手,也不运功抵抗。他知道,这时候越控,反噬越重。
他只是缓缓吸气。
一息极长,从鼻入,沉入腹底,再顺着任脉往上提,绕过膻中,沿督脉升至百会。这一圈走得极慢,像是拖着铁链爬坡。
就在气息抵达头顶的瞬间,他猛然吐气。
“哈!”
一声短喝,不是怒吼,也不是痛呼,而是扫地时掀尘的惯常节奏。十年前他在山门前扫雪,每扫十下,就会这样吐一次气,为的是不让寒气堵肺。
这一声落下,左手扫帚尾梢轻轻一震。
嗡——
一道极细的鸣音响起,几乎听不见,却在他识海中炸开。
第一把残剑动了。
它没进攻,也没退缩,只是顺着那声“哈”
的余韵,开始摆动,像钟摆,一下,又一下。频率很慢,但稳定。
江无尘闭着眼,嘴角微不可察地抽了一下。
成了第一步。
他继续呼吸。
吸——停半息——呼——再停半息。
每一次吐气,都带着同样的短促节奏。渐渐地,第二把残剑也被引动,从肩井穴滑出一丝冷意,汇入经脉主流,跟着节拍晃动。
两股剑意开始同步。
它们像两条溪流,原本逆向奔涌,此刻却慢慢靠拢,水流相接,波纹重合。
只剩下第三股。
那把新得的残剑仍在挣扎。它不愿融入,仿佛仍记得百年前血战的荣光,宁可自毁也不肯屈居人下。
江无尘知道,硬来不行。
他忽然松开了所有防御。
不只是经脉,连神识也放空。他不再压制那股狂暴剑气,反而敞开胸膛,任它冲进来。
刹那间,万针穿髓。
剑气顺着奇经八脉乱窜,撞断小周天,撕裂丹田壁。他喉头一甜,一口血喷在扫帚杆上,顺着竹节往下淌。
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