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午后三点的阳光斜斜地穿过书房高大的拱形窗户,在深色的胡桃木地板上切割出明亮的光斑。
空气里飘浮着细微的尘埃,在光束中缓慢旋转,像某种无声的舞蹈。
壁炉没有生火,但房间并不冷——早春的寒意正在退去,窗外那棵老樱桃树已经绽开了第一批粉白的花朵,空气里隐约能嗅到一丝甜丝丝的香气。
奥尔菲斯坐在书桌后,手里拿着一封刚拆开的信。
信是印刷体,措辞官方,来自伦敦某家艺术基金会,邀请他以“新生代小说文学代表”
的身份,出席下个月的一场慈善晚宴,并为拍卖环节捐赠一本亲笔签名的《玫瑰窗下》。
他看了两遍,然后轻轻将信放在一旁,拿起钢笔,在便签纸上写下:“婉拒。理由:健康欠佳,在乡下休养。”
这不是谎言,至少不完全是。
他的身体确实还在恢复期,施密特上周才警告过他,至少一个月内避免过度劳累和社交场合的刺激。
但更重要的原因是,他不想去。
不想穿上一身拘束的礼服,和那些对他的作品一知半解、却热衷于谈论“死亡美学”
和“忧郁情调”
的绅士淑女们周旋,为某个他可能根本不相信的慈善项目站台。
他将便签纸折好,放在那封信上,等会儿老约翰会来取走并处理。
刚放下笔,桌上的电话响了。
不是庄园的日常线路,也不是七弦会的加密线路,而是另一条——连接着少数几个特定人物的私人线。
铃声很轻,但很持续。
奥尔菲斯拿起听筒。
“哪位?”
“是我,亲爱的会长。”
电话那头传来一个慵懒、华丽、带着歌剧演员特有磁性的女声,“希望没有打扰您神圣的创作时光。”
罗斯。
也就是那个代号“百灵鸟”
,七弦会的席女高音兼上流社会情报专家。
“噢……罗斯。”
奥尔菲斯靠进椅背,语气放松了些,“难得接到你的电话。有新情报?”
“哦,别这么工作狂,我亲爱的‘渡鸦’先生。”
罗斯在电话那头轻笑,声音像丝绸滑过天鹅绒,“就不能是我想念您优雅的嗓音,想和您聊聊天吗?”
“可以。”
奥尔菲斯微笑,“但我相信不是。”
“真伤人。”
罗斯假意抱怨,然后切入正题,“其实呢,是两件事。第一件正事:您让我留意的那位桑格莉娅小姐,在圣心医院旧址的‘游戏’反响热烈。根据我们线人的报告,她已经完全沉浸在尼古拉斯夫人的幻象中了,甚至开始用夫人的口吻说话。施密特医生的数据应该很精彩。”
“我知道。报告今早送到了。”
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