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除夕特辑洛林家的饭（第1页）

除夕

白令海峡的冬天黑得早，下午四点，窗外的天就已经是沉沉的铅灰色，风雪扑在玻璃上，发出细碎的沙沙声。

厨房里倒是暖和。

共和国系着围裙，袖口挽到手肘，正对着案板上的一堆蔬菜犯难。

她用法餐的标准切出来的胡萝卜丝整齐得像阅兵方阵，但洛林刚才说“炖菜不用这么精细，块大点好入味”

——

于是她现在陷入了深刻的哲学困惑：到底该听长官的，还是该坚持法兰西的刀工传统。

春云在旁边默默观察了一会儿，然后从她手里接过菜刀，把胡萝卜剁成了大小完全一致的滚刀块。

共和国张了张嘴，想说点什么，最后只是叹了口气，继续去对付她的土豆。

洛林站在灶台前，正对着一锅红烧肉进行最后的收汁。

锅里咕嘟咕嘟冒着泡，酱红色的汤汁浓稠发亮，肉香混着八角桂皮的味道在厨房里横冲直撞。

他抽空回头看了一眼，春云正在往另一个灶上的汤锅里下东西，动作小心翼翼得像在拆弹。

“排骨藕汤。”

洛林有点想笑，但是忍住了，“别那么紧张，它不会炸。”

春云耳尖微微泛红，手上动作放轻了些，但神情依然专注得像在执行斩首任务。

她后来偷偷学了很多东西，日料、茶道、插花，但每次在厨房里还是会不自觉地进入备战状态。

共和国轻声问她：“你那个味噌汤怎么样了？”

春云指了指旁边一个小锅，盖子盖着，看不出里面。

共和国凑过去闻了闻，点点头：“这个味道应该没问题。”

春云的眼睛亮了一下，随即又恢复成那副淡然的样子。

只是耳朵还是红的。

客厅里，暖气和厨房飘来的热气把整个空间熏得软绵绵的。

里希特霍芬坐在茶几前，面前的平板堆满了还没批完的报表。

她的坐姿一如既往地端正，手指在屏幕上划得飞快，偶尔停下来，皱着眉头在某一行数据上圈个红圈。

旁边放着一杯已经凉透的咖啡，她刚才端起来抿了一口，又放下，继续和那些数字搏斗。

威尼斯在不远处的落地窗前支着画架。

她的调色盘上不再是过去那些沉重的猩红与墨黑，而是暖融融的橘黄、砖红和深褐。

她正在画窗外的风雪，但笔触温柔，把那片苍茫画得像一张旧明信片。

偶尔她会哼两句歌剧，调子断断续续的，大概是哪首咏叹调的片段。

里希特霍芬头也不抬：“你哼跑调了。”

威尼斯手中的笔顿了顿，：“铁血人的耳朵大概只适合听机械运转的声音吧。”

里希特霍芬面无表情地继续批文件：“至少我听得出跑调。”

威尼斯轻轻笑了一声，没再说话，继续画她的雪。

厨房门开着，偶尔有笑声传出来。

勃艮第的声音从客厅传来，“马耳他小姐，您居然说英国的仰望星空派是‘创意料理’！这是对美食的亵渎！”