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慈善晚宴倒计时两周。
筹备会定在下午两点,于龙中午就到了会议室。不是紧张——好吧,也有一点。白板上密密麻麻写满了要点,邹明远的字,林薇的字,角落里还有马律师拿铅笔标的几行小字,大概是法律风险的提醒。于龙看了半天,现拍卖品名单上字画那一栏空着。
原来定好的山水画,捐赠人临时变了卦,说“再考虑考虑”
。这种话于龙懂——基本上就是没戏了。他没追问,把那行字擦了,留了个空白的格子。
头疼。慈善拍卖没有一两件压得住场的字画,气氛起不来。字画这东西,说值钱也值钱,说不值钱就是一张纸。关键看谁的。
他揉了揉太阳穴,决定出去透口气。
花园里很安静。深秋的午后阳光懒洋洋铺在草坪上,风带着点凉意,但不冷。于龙沿着水泥路走,走到紫藤花架下面时,听见一声叹气。
很轻。那种轻不是刻意压低的——是连叹气都懒得用力的那种。
花架下坐着一个老人,轮椅停在石桌旁。穿一件洗得灰的藏蓝色中山装,领口扣得整整齐齐,膝盖上盖着旧毛毯。两只手搁在毛毯上,手指微蜷,像两片干枯的叶子。
于龙认得他。程爷爷,八十二岁,住进来半年了。平时不怎么跟人说话,每天下午让护工推到花架这儿,一坐就是一下午。以前不知道他盯着什么看,走近了才现,石桌上什么都没有,就是一块空荡荡的水泥桌面。
“程爷爷。”
于龙弯腰,“怎么了?不舒服?”
程爷爷抬头看他,认出来了,摆摆手。“没不舒服。就是……”
他低头看自己的手,“觉得没用了。”
于龙没接话,拉过石凳坐下。
程爷爷的手搁在毛毯上,微微抖。不是冷的那种抖,是控制不住的、细碎的震颤,指尖像被风吹动的叶子尖。他盯着手看了一会儿,忽然笑了——不是开心,是那种“你看,就这样了”
的苦笑。
“我以前写字的,”
他说,声音干干的,像翻旧报纸,“写了一辈子。五岁拿笔,写到七十五。写过碑林,写过匾额,给人家写春联。人家结婚我去写喜字,人家开业我去写招牌。那会儿手稳,悬腕写小楷,一笔一划,纹丝不动。”
他抬手看了看,又放下。
“现在连筷子都拿不稳。上个月想给孙女写个贺卡——她结婚。我拿了笔,手抖得那个字像蚯蚓爬的。”
声音忽然哽了一下,“我把笔扔了。”
于龙坐在旁边,没说话。
紫藤花架的影子落在地上,风一吹跟着晃。
他看程爷爷的手。那双手中指第一关节还有常年握笔磨出的茧子,虽已被岁月磨得不那么明显了。这是一双写了一辈子字的手,现在搁在毛毯上,像一个将军看着自己再也拉不开的弓。
“程爷爷。”
于龙往轮椅旁挪了挪,蹲下来,让自己的视线比老人低,“我不太懂书法。您别笑话我——小时候写字,老师说跟鸡刨的似的。”
程爷爷愣了一下,嘴角动了动,没笑出来,但眼睛没那么灰了。
“您教我认字吧。”
于龙说。
“认字?”
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