倍福文学

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第67章（第1页）

走了两个多时辰，雾才慢慢散去。太阳从云层里钻出来，照在身上，暖洋洋的。林芝出了一身汗，把棉袄解开，让风吹着。风带着庄稼的清香，还有泥土的腥气，很好闻。

“歇会儿。”

晏城停下脚步，指了指路边的草坡。

两人在草坡上坐下。草坡很软，坐下去，草就把人包围了。晏城从背包里掏出干粮几个窝头，一块咸菜，一壶水。窝头硬邦邦的，得就着水才能咽下去。林芝咬一口窝头，喝一口水，慢慢嚼着。窝头是玉米面做的，粗糙，拉嗓子，但嚼久了有股甜味。

太阳越升越高，晒得人犯困。林芝眯着眼看远处，是一片连绵的山，山上长满了树，绿油油的，像铺了一层厚厚的毯子。山下是一条河，河水在阳光下泛着光，弯弯曲曲地流向远方。河边有几个人影，大概是早起打鱼的。

“还有多远？”

林芝问。

“二百多里。”

晏城说，“得走三四天。”

林芝点点头。二百多里，在这个年代，全靠两条腿。他低头看看自己的脚，鞋已经湿透了，脚趾头磨得生疼，像是被什么东西咬了一口又一口。但他没吭声。他看了看晏城的脚，晏城的鞋也湿了，但他脸上什么表情都没有。

歇了半个时辰，两人继续赶路。

路越来越难走。出了公社的地界，就是连绵的山路。上坡下坡，弯弯绕绕，有时要穿过密林，有时要趟过小溪。密林里黑漆漆的，只有几缕阳光从树叶缝隙里漏下来，照在地上，斑斑点点。地上铺着厚厚的落叶，踩上去软绵绵的，但也很滑。林芝好几次差点滑倒，晏城就伸手扶他一把。

小溪的水不深，刚没过脚踝，但冰凉刺骨。过去的时候，林芝忍不住打了个寒噤。晏城走在他前面，过去之后，就站在对岸等他，伸手把他拉上去。

林芝从来没走过这么远的路，腿像灌了铅，每走一步都费劲。大腿内侧磨破了，火辣辣地疼。肩膀被背包带子勒出两道深印子，一碰就疼。但他咬着牙，一声不吭地跟着晏城。

晏城走一阵，就回头看他一眼。见他跟得上，就继续走。见他落后了，就放慢脚步等一等。有时候什么话都不说，只是站在路边，等他走近了，再一起走。

傍晚，两人在一个小村子里歇脚。

村子不大，二三十户人家，都是土坯房，稀稀拉拉地散在山坡上。炊烟从几户人家的烟囱里升起来，飘散在暮色里。狗看见生人，汪汪叫着，但没人出来。

晏城找了个老乡家，借宿一晚。老乡是个六十多岁的老汉，瘦瘦的，满脸褶子，皮肤被太阳晒成古铜色，但很热情。他穿着一件补丁摞补丁的褂子，腰里系着根草绳。

“住吧住吧，没啥好招待的，将就一晚。”

他把两人领进屋里，指着炕，“就睡这儿，暖和。炕刚烧过，还热乎着。”

林芝累坏了，倒在炕上就不想动。炕确实热乎，一股暖意从后背传上来，舒服得他差点呻吟出来。晏城从背包里掏出几块干粮，分给老汉。老汉推辞了几句，收了，拿去灶房热了热，又端来一碗咸菜。

“自家腌的，”

他说，“尝尝。没啥好东西，将就吃。”

吃完饭，天已经黑透了。老汉在灶房里烧火，火光照得屋里暖烘烘的。林芝靠在墙上，眯着眼，听老汉和晏城说话。灶膛里的柴火噼啪响，火星子溅出来，又熄灭了。

“打哪儿来？”

老汉问。

“松岭。”

晏城说。

“松岭？”

老汉愣了一下，抬起头看着他，“那可是远路。去辽宁？”

“嗯。”

老汉点点头，没再问。他抽着旱烟，烟雾在火光里缭绕，一股呛人的烟草味弥漫开来。过了好一会儿，他才开口。

“那边不太平。”

他说，声音压低了，“前阵子，有人来查过。”