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铛——
锤尖轻颤,楚玄的右手正以每秒三击的频率在雷纹铜胚料刃根处进行微锻。金属表面已浮现出细如丝的螺旋槽纹,像春蚕啃叶般一点点推进。火光映在他低垂的眼睫上,一闪一晃。
他左手虚扶着铁砧边缘,指节微微白,不是因为用力,而是下意识防着旁人靠得太近。从开始塑形到现在,四十分钟过去,周围台位的动静他都记在心里:东边三号台那壮汉已经换了两批炭,炉温飙得太高,怕是想抢时间出粗胚;西边五号台的小个子节奏稳得过分,连风箱拉扯的间隔都像是掐过表。
楚玄没抬头,但知道这些人里有盯着他看的。
就在他准备切换到侧锻角度时,一道影子斜插进来。
不是人走过来,是整个人横着撞进视野——那个穿灰蓝制服、编号未知的锻造师b,端着一盆冷却水从他台前掠过,脚步忽然一滑,手一歪,整盆水泼向楚玄的工具箱。
水没泼中箱子,但肩膀撞上了支架。
哐当!
三块备用合金片、半卷镀层钢丝、还有那瓶刚开封的硼砂粉,全被打翻在地。硼砂撒了一地,混进煤渣里,再也分不清。
周围几个参赛者动作顿了一下。有人抬眼,有人低头,没人说话。
锻造师b站直身子,眉头皱得能夹死苍蝇:“哎哟!对不住啊兄弟,脚底打滑。”
声音不小,全场都听得见。
他弯腰去捡那空盆,顺带扫了眼地上材料,嘴角往下压了压,又抬起,一脸“真倒霉”
的表情。
楚玄没动。
他左手还按在铁砧上,右手锤子悬在半空,就那么停着。
脸上也没变色,连眉毛都没挑一下。
他只是看了眼地上的废料,又看了眼自己正在锻打的半成品。
三秒后,他把锤子轻轻放回锤架,转身蹲下,从工具箱最底层抽出一块旧布,开始一块一块擦手。
动作慢条斯理,像在饭后擦筷子。
“没事。”
他开口,声音不高不低,“比这糟的事儿我都见过。”
比如前世加班到凌晨三点,电脑突然蓝屏,代码没保存。
比如第三世刚建好的铁坊,一夜之间被官府以“占道经营”
为由拆成平地。
比如上上届盛会,他用七天造出能自调节魔力输出的扳手,结果评委说“不符合传统工艺”
,直接刷下。
这点事儿,还不够塞牙缝。
他擦完手,站起来,走到熔炉边,掀开炉盖看了一眼。火势稳定,温度正好。他顺手往里添了两块新炭,拉了两下风箱,火苗“呼”
地窜高。
然后他走回铁砧前,拿起小钳子,夹起那块被打翻后唯一没沾灰的雷纹铜角料,放进炉膛。
金属开始泛红。
他一边等火候,一边低头扫了眼地上的硼砂残迹。
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