倍福文学

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第67章（第2页）

&esp;&esp;简单的一句话，却像一把钥匙，打开了林晚舟心里某扇紧闭的门。

&esp;&esp;在这里，没有过去的审判，没有未来的恐惧。只有当下，只有这些孩子，只有这座山，这片云，这间简陋的教室。

&esp;&esp;或许，这就是她一直在寻找的——一个可以暂时忘记伤痛，可以重新呼吸，可以一点点把自己拼凑起来的地方。

&esp;&esp;下午是四年级的音乐课。

&esp;&esp;林晚舟没有教材，也没有乐器。她只有自己的声音，和一颗想给孩子们带来一点快乐的心。

&esp;&esp;她教他们唱《送别》。

&esp;&esp;“长亭外，古道边，芳草碧连天……”

&esp;&esp;她的声音清亮温柔，在山间空阔的教室里回荡。孩子们跟着她，用稚嫩的、跑调的嗓音，一句一句地学。

&esp;&esp;晚风拂柳笛声残，夕阳山外山。

&esp;&esp;天之涯，地之角，知交半零落。

&esp;&esp;一壶浊酒尽余欢，今宵别梦寒。

&esp;&esp;唱着唱着，林晚舟的眼泪掉了下来。她想起和宋归路的分别，想起那些再也回不去的时光，想起那句“今宵别梦寒”

。

&esp;&esp;但她没有停下。她继续唱，孩子们也跟着唱。歌声飘出教室，飘向山谷，飘向更远的天空。

&esp;&esp;李从礼在教室外听着，眼眶也湿润了。他想起自己离家时的那个清晨，母亲站在村口，一直看着他走远。想起这些年，他送走了一批又一批孩子，看着他们去镇上，去县城，去更远的地方。每一次送别，都是一次撕扯。

&esp;&esp;但人生就是这样啊。相聚，别离，再相聚，再别离。就像这山里的云，聚了又散，散了又聚。

&esp;&esp;放学时，陈校长回来了。他背着一个沉重的背篓，里面装满了从镇上采购来的粉笔、作业本、还有一些给孩子们的小零食。

&esp;&esp;看到林晚舟，他放下背篓，擦了擦额头的汗，露出憨厚的笑容：“林老师，第一天上课，还习惯吗？”

&esp;&esp;“习惯，陈校长。”

林晚舟帮他卸下背篓，“辛苦您了。”

&esp;&esp;“不辛苦，不辛苦。”

陈校长摆摆手，从背篓里拿出一个笔记本，递给林晚舟，“李老师跟我说了，你今天教孩子们写诗了？真好，真好。我这儿有个本子，你让孩子们把诗抄在上面，留着。等他们长大了，回来看看，多好。”

&esp;&esp;林晚舟接过那个普通的硬壳笔记本，封面上印着“工作笔记”

四个字，已经有些磨损了。

&esp;&esp;“谢谢校长。”

&esp;&esp;“谢什么。”

陈校长看着她，眼神慈祥，“林老师，你来了，孩子们高兴，我也高兴。咱们这儿，苦是苦，但人心不苦。你安心待着，有什么需要，就跟我说。”

&esp;&esp;说完，他又背起空背篓，往学校后面的菜地走去——那里种着一些蔬菜，是给食堂补充的。

&esp;&esp;林晚舟站在原地，看着陈校长微微佝偻的背影，看着院子里追逐打闹的孩子们，看着远处苍翠的群山和飘渺的云雾。

&esp;&esp;夕阳西下，天边染上瑰丽的橘红和紫红。山风带来了凉意，也带来了远处村庄里升起的、袅袅的炊烟。

&esp;&esp;阿吉跑过来，拉住她的手：“林老师，明天还教我们写诗吗？”