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保罗没有否认。
牢房陷入了某种比沉默更深的沉默。
远处传来风穿过雪松树梢的呜咽,和近处油灯燃烧的噼啪声交织在一起,像一首无人吟唱的歌谣。
刘诗敏低下头,看着自己的双手。
那双手干净、细小,没有冰晶,没有纹路,只有偷溜出宫时蹭上的泥点——和金智英一样,和十年前的自己一样。
“我明白了,保罗。”
他终于开口,声音沙哑得不像他自己。
“待会儿回去,请和瓦吉姆他们说我在这里的第一顿就吃上辛奇了。
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所以…他错了。”
此刻,刘诗敏的心情如同辛奇一般,辣得想让人流泪。
他不会在这里吃黑面包,因为尼古拉教会的巫师们不是那样的人。
刘诗敏也错了。
自己父亲当年选择为寒霜帝国战死,瓦吉姆选择维护米通和宫本队长,原来是一样的。
这一刻,他终于意识到为什么自己的姑姑总说他和父亲不一样了。
“诗敏只要是诗敏就好了。”
父亲的话再一次在刘诗敏的耳边回荡,刘诗敏永远成为不了和父亲一样厉害的萨满,也永远成为不了和瓦吉姆他们并肩作战的近卫兵。
他太弱小了,什么都要瓦吉姆他们照顾着。
作为近卫兵,他几乎一无是处。
可是那群被自己称为叛徒的人,一直在包容自己,一直在期待着自己成为和父亲一样的近卫兵。
虽然“和父亲一样的”
,是刘诗敏本来的愿望。
但现在,不是了。
在巫师们沉默的眼神中,刘诗敏走向了保罗,抚摸起了他手中的巫铃。
动作很慢,像是每一个关节都在抵抗。他的目光最后一次落在那只巫铃上——幽蓝的寒光在保罗掌心流转,铃身上的纹路像冻结的河流,像父亲最后凝结的生命。
“送回去吧。”
他说,声音轻得像是在告别。
仿佛听见了巫铃的声音,刘诗敏的视线忽然有些模糊。
“让它留在该在的地方。”
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