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欧阳雪峰走过来,低头看着他。
那张脸还是白的,嘴唇还是干的,但那双眼睛里,没有嘲讽,没有得意,只有一种很平静的、公事公办一样的认真。
“你打不过俺,就在这里呆着。”
我!没!事!
巴勇躺在地上,看着天花板。
然后还是爬了起来。
“再来。”
他说。
欧阳雪峰看着他,没有说话,只是迎战。
巴勇冲上去。
摔倒。
爬起来。
冲上去。
摔倒。
爬起来。
冲上去。
摔倒。
一遍又一遍。
十几次。
二十几次。
不知道第几十次摔倒的时候,巴勇终于爬不起来了。
他躺在地上,四肢大张,像一只被翻过来的甲虫。
胸口剧烈起伏着,每一次呼吸都带着火辣辣的疼。额头上全是汗,流进眼睛里,蜇得生疼。
他没有动。
不是不想动,是动不了。
浑身都疼。每一个关节,每一块肌肉,每一根骨头,都在叫嚣着“够了”
。
欧阳雪峰站在他旁边,低头看着他。
呼吸也有些乱,额头上沁出细密的汗珠。
但比巴勇好太多了。
“我好像…真的有事。”
巴勇闭上眼睛。
想起刚才那十几场比试。每一场,欧阳雪峰都是用最基础的招数制服他。格挡,闪避,摔投。没有任何花哨的技巧,就是最基本的、最扎实的东西。
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