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米通站在原地,端着那口锅。
雪还在落,落在他的白发上,落在锅沿上,落在已经凝固的肉末上。
戏台的锣鼓声从远处飘来,赵世梦的唱腔穿过冰湖的凛冽空气,落进他的耳朵里,却像隔着一层什么。
巴勇走过来,轻轻握住锅沿。
米通没有动。
巴勇又用了点力,把锅从他手里抽出来。
米通的手还保持着端锅的姿势,空空的,悬在半空,过了好几秒才慢慢垂下去。
“米通哥。”
巴勇的声音很轻,轻得像怕惊碎什么。
米通看着他,那双浅咖色的眼睛里什么也没有。
不是平静,是空。
像一间搬空了家具的房子,门窗还开着,风穿过去,什么也带不走。
米通的人生经历里,没有教过他这个情况应该怎么回应。
有人为他做过饭,有人为他挡过刀,有人为他死过。
但没有人这样——这样一群人,用这种方式,拦住他。
巴勇把锅递给保罗,然后蹲下来,把米通的手臂搭上自己的肩膀。
保罗愣了一下,赶紧蹲到另一边,把米通的另一只手臂搭上来。
两个人同时起身,把米通背了起来。
米通没有挣扎。
他就那样趴在巴勇和保罗的背上,看着雪地一寸一寸向后退去,看着那四个孩子跟在后面小跑,看着百里长风抱着粗布包裹站在原地,看着戏台上的水袖还在翻飞。
黄金门的门扉在眼前打开,暖黄的灯光从里面透出来,在雪地上铺开一条温暖的路。
米通眨了眨眼。
那光太亮了,亮得他有些不习惯。
黄金门的厨房很大。
灶台上燃着七八个火眼,铁锅坐在火上,滋滋作响。
热气蒸腾起来,在房梁上凝成细密的水珠,又滴落下来,落在灶台边的地上,洇开一小片湿痕。
珍珠明玉站在最大的那口锅前。
她系着围裙,袖子挽到手肘,露出两截白生生的小臂。
锅铲在她手里像活的一样,翻、炒、颠、抖,每一铲都恰到好处。
肉末在热油里滋滋作响,颜色从灰白变成金黄,香气一层一层地炸开——先是蒜香,然后是鱼露的咸鲜,最后是打抛叶独有的辛辣与薄荷气息。
“老婆,你慢点。”
她的丈夫珍珠玛吉站在旁边,递调料、递配菜、递干净碗碟,动作娴熟得像做过千百遍。
灶台另一边,两个小小的身影蹲在地上,脑袋凑在一起,不知道在忙什么。
米通被巴勇和保罗放在厨房角落的矮凳上,就像放一件易碎的瓷器。他坐在那里,看着眼前的一切,眼神还是有些木。
然后他看见了那两口锅。
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