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“李兄。”
他抬起头,笑了一下,笑得很勉强,“我可能走不上去了。”
李刚看着他。苏慕白坐在那里,白衣湿透了,贴在身上,头也散了,几缕垂在脸前。他的眼神还干净,但干净里多了一层东西,是疲惫。
“你的剑,在怕什么?”
李刚问。
苏慕白低头看着膝上的剑。剑身还在颤,颤得很厉害,像是要挣脱他的手。“它怕我走不下去。”
“你怕吗?”
苏慕白沉默了很久。“我怕。”
李刚点点头,继续往上走。走了几步,他停下来,没回头。“剑是剑,你是你。它怕,你不怕,就行。”
苏慕白愣住。他看着李刚的背影,灰袍子,木簪子,走得很快,像一阵风。
他低下头,看着膝上的剑,剑还在颤,但没那么厉害了。他深吸一口气,站起来,继续往上走。
第九千级的时候,台阶上的字只剩下一个——无。不是没有,是越。越苦,越老,越病,越死。越贪,越嗔,越痴,越慢,越疑。越欲,越道。你站在那级台阶上,什么都没有,什么都不缺。
李刚站在那里,看着那个字。无。他想起洪荒,想起不周山,想起盘古殿,想起那团永远烧着的都天神火。他想起平心姐姐,想起祝融,想起共工,想起句芒。他想起小桃,想起李渊,想起李青,想起林平之。那些人,那些事,都在他心里。有,但不是负担。
他迈步,走过那级台阶。
山顶,只有一块石碑。碑上什么都没有,光秃秃的,像一块石头。碑前坐着一个人,白袍,白,白须。玄一。
他看了李刚一眼。“九千九百九十九级台阶,你走了多久?”
“不知道。”
“感觉怎么样?”
李刚想了想。“像走了一辈子。”
玄一点点头,站起来,拍了拍袍子上的灰。“第二关,在海里。你准备好了吗?”
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