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&esp;&esp;张居正站起来,走到她身边,低头看。绢帛上画着一个青年男子,眉目清朗,气质沉静。画得不算精致,但神态抓得很准,那种深深凝视的眼神,画出来了。
&esp;&esp;他看了很久,然后说:“像。”
&esp;&esp;温暖不信:“哪里像了,你是不是故意哄我的?”
&esp;&esp;张居正转头看她,阳光从窗户照进来,落在她脸上。她眼睛亮亮的,一脸不服气。
&esp;&esp;他轻声说:“因为你看我的时候,就是这个眼神。”
&esp;&esp;温暖愣住了。她张了张嘴,想说什么,但喉咙像被什么东西堵住了。
&esp;&esp;过了好一会儿,她才小声说:“那你要好好收着这幅画,等我回去了,你要天天看。”
&esp;&esp;张居正点头:“好。”
&esp;&esp;画像干了,张居正把它收进柜子最深处。
&esp;&esp;温暖没看见的是,他打开柜子的时候,里面整整齐齐码着那些笔记本,拼音的、数学的、杂录的、治国的。还有那个天蓝色的荷包。
&esp;&esp;他看了一会儿,然后把画像放进去,锁上。钥匙收进怀里。
&esp;&esp;五年了。
&esp;&esp;温暖躺在床上,把手串摘下来,放在枕边。她盯着那颗裂开的兔子珠,看了很久。
&esp;&esp;她想起刚来的那几个月,每天试手串,每天失望。现在她不试了。不是不想回去,是不想让自己每天活在“今天能不能回去”
的焦虑里。
&esp;&esp;她轻声说:“等它自己想亮的时候再亮吧。”
&esp;&esp;张居正还没睡,躺在旁边的地铺上,听见了。他没说话,只是伸手,轻轻握住她的手。
&esp;&esp;温暖侧过身,看着他的侧脸。月光照在他脸上,他的眼睛闭着,睫毛很长。
&esp;&esp;她小声说:“张白圭,你睡了吗?”
&esp;&esp;“没有。”
&esp;&esp;温暖说:“我可能还要在这里待很久。”
&esp;&esp;张居正说:“我知道。”
&esp;&esp;温暖说:“那你嫌不嫌我烦?”
&esp;&esp;张居正睁开眼,看着她:“不嫌。”
&esp;&esp;温暖笑了,把手反握住他的:“那就好。”
&esp;&esp;窗外的月亮从东边移到西边。两个人手握着,谁都没松开。
&esp;&esp;她的手串放在枕边,珠子还是暗的。但她的心,不慌了。
&esp;&esp;她不知道的是,那颗珠子,刚才闪了一下。很微弱,像萤火,她没看见。月光从窗户照进来,落在那颗裂开的珠子上,一闪,又灭了。
&esp;&esp;第二天早上,温暖醒来的时候,张居正已经去翰林院了。床头放着一碗粥,温的。碗下面压着一张纸条,写着“我去上值了。”
但纸条旁边,多了一枝桃花。是昨天他下值的时候,遇见有人卖桃花,他买回来的。花瓣还有点蔫。
&esp;&esp;温暖拿起那枝桃花,看了很久。然后她把它夹进笔记本里,和那些史料放在一起。她端起粥,喝了一口,温的,入口即化。她笑了,这就是他的“我也喜欢你”
。
&esp;&esp;窗外的枣树被风吹得沙沙响。阳光从窗户照进来,落在那枝桃花上。花瓣薄薄的,透出粉色的光。和那年春游,她递给他时,一模一样。
&esp;&esp;天象—归去
&esp;&esp;嘉靖二十九年春,张居正在翰林院的第三年。
&esp;&esp;早上出门前,他看了一眼床头那枝桃花。花瓣已经蔫了,但温暖舍不得扔,用细绳系在床柱上。他看了一会儿,转身走了。
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