倍福文学

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第2017章 七七和丈夫67（第2页）

一起嚼碎，咽下去。她忽然起身，把展平的纸折成小船，放进檐沟里的小水流里。纸船摇摇晃晃地漂，

傍晚的竹帘把夕照切成一条一条的，像卖不动的布头堆在柜台。七七趴在账本上，算盘珠子半天没响——最后一笔进账还是三天前，阿斗给人写门联收的二十文钱。她盯着“米”

字格里的赤字，心里那股火又窜上来：要是自己出去，去码头给人记筐数、去染坊给人翻布，怎么也能挣几百文，可铺子一撂，阿斗怎么办？他连“进”

和“近”

都分不清，算盘珠子拨两下就打成死结。

她想起夜里阿斗蹲在灶门口，把最后半碗冷饭泡了水，呼噜噜喝下去，抬头冲她笑，嘴角还粘着米粒：“七七，明儿我早点去集市，占个好位子，写对联买一送一。”

那笑傻得晃眼，晃得她鼻子酸——他连买一送一都写在招牌上，结果送的是“福”

字，倒贴了一下午，被人笑到收摊。

可就这么把铺子丢给他？七七眼前马上冒出画面：阿斗把“酱油”

写成“将油”

，客人拎着瓶子骂上门；阿斗找错钱，把五十文当十文塞出去；阿斗饿急了啃生萝卜，啃得肚子咕咕叫。她心口像被细绳子勒了一下，疼得紧。

“一家人不能分。”

她轻声念，像嚼一颗没熟的橄榄，涩得舌尖麻。她起身把帘子卷高，让最后一缕金光照进来，照在阿斗歪歪扭扭写的“开张志禧”

四个大字上——那是去年他们搬进来时，他熬了一夜写的，墨汁顺着“喜”

字往下滴，像一条黑色的泪痕。七七伸手抚过那道泪痕，指尖沾了点灰，忽然就笑了：字是丑，可笔锋里那点倔强，和她一模一样。

她转身把账本合起来，啪的一声，像给自己拍板。明天不去码头了，也不去染坊。她去后院把那口破缸刷干净，泡上去年舍不得卖的糯米，阿斗不是爱写吗？让他写酒旗——“七七甜酿，喝完不迷路”

。她负责蒸米、拌曲、看火，阿斗负责吆喝、记账、把酒坛子擦得锃亮。卖对联的摊子太小，那就卖酒，卖他们两个人一起熬出来的甜。

算盘珠子重新响了，七七拨得飞快，像要把所有犹豫都拨散。阿斗听见声音，从厨房探头，脸上还沾着锅灰：“七七，你……不走了？”

她没抬头，只把算盘往他那边一推：“走？走去哪儿？你字那么丑，我不盯着，谁给你改错账？”

阿斗愣了愣，咧嘴笑出一口白牙，像夕阳里最亮的那点光。

天刚蒙蒙亮，巷口的青石板上还浮着一层潮气，七七已经蹲在后院的大木盆前。盆里的黄豆浸了一夜，沉甸甸地坠在水底，像一颗颗压着她心口的小石头。她伸手去捞，冷水刺得指关节僵——五十岁的关节，早上总要先“咔啦”

两声才肯干活。她咬牙把盆沿往怀里带了带，腰却“咯噔”

一下，像有根钝钉子顺着脊椎钉进去。

“没事，”

她低声哄自己，“就疼这一下。”

泡好的豆子要倒进石磨。磨盘比她胳膊还粗，推第一圈时，她整个人都跟着晃，肩膀像被绳子勒住，呼吸里全是铁锈味。第二圈，磨眼里的豆浆开始细细地流，像一条白线，把她和五十年的日子缝在一起：二十岁那年推磨，是为了给娘凑药钱；三十岁那年推磨，是为了给阿斗攒学费；四十岁那年推磨，是为了把铺子从洪水里抢回来。如今五十了，推磨是为了让阿斗能继续写他的丑字，是为了让“七七甜酿”

的招牌别在风里断了根。

推到第七圈，她的汗已经顺着眉骨滴进眼角，杀得生疼。手背上的青筋鼓得像老树的根，一突一突地跳。阿斗在屋里咳嗽，她立刻把腰挺得笔直——不能让他听见自己喘得像破风箱。她想起去年冬天，阿斗半夜给她掖被角，摸到她脚踝肿得亮，第二天偷偷把唯一的棉袄当了，换了半斤艾叶回来煮水。那锅艾叶水的苦味儿，此刻好像又漫到舌尖，苦得她眼睛热。

“再推十圈。”

她数着，声音卡在喉咙里，像颗砂砾。

十圈完了，豆子变成了雪白的浆。她弯腰去端木桶，膝盖却突然一软，整个人跪在青石板上。膝盖骨和石头撞出“咚”

的一声闷响，疼得她眼前黑。豆浆晃出来，溅在她洗得白的围裙上，像一块洇开的污渍。她愣愣地盯着那团湿痕，忽然笑了——年轻时溅上的是豆汁，如今溅上的是豆浆，变来变去，到底没离开这口磨。