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的士在港口附近一条窄街上停下时,已经是午后两点。
莉莉付了车钱,先下车。
她今天换了身水绿色的旗袍,料子很薄,贴着身体的曲线,在午后的热风里像片颤巍巍的叶子。头重新梳过,绾成个精致的髻,插了根碧玉簪子。
脸上补了妆,嘴唇涂得更红,在阳光下像两片熟透的樱桃。她走到一栋灰色水泥楼前,门口挂着块铜牌,已经生了绿锈,上面刻着英文:“澳洲农产品远东办事处”
。
她回头,对还坐在车里的何雨柱招招手,眼睛亮晶晶的,带着某种压抑的兴奋。何雨柱下车,关上门。
他今天还是那身半旧的藏青西装,但衬衫换了件干净的,领带打得端正了些。脸上没什么表情,但眼神很静,很沉,像两口深井,望不见底。
两人走进楼里。
楼梯是水泥的,很陡,踩上去有回音。楼道里很暗,只有高处一扇小窗透进点天光,灰蒙蒙的,勉强能看见台阶。
空气里有灰尘和纸张霉的味道。
上到三楼,走廊尽头有扇木门,漆成深绿色,上面贴着张打印纸,用英文写着“汤姆·威尔逊,经理”
。
莉莉敲了敲门。里面传来个粗哑的男声:“进来!”
推开门,屋里很小,很乱。靠窗摆着张旧办公桌,堆满了文件和账本。墙边是几个铁皮文件柜,门都关不严,露出里面塞得满满当当的纸张。
空气里有股浓烈的雪茄烟味,混着汗臭和隔夜咖啡的馊味。一个又矮又胖的男人坐在办公桌后,大约五十岁,秃顶,头皮油亮,四周稀稀拉拉围着一圈花白的头。
脸很圆,肉挤在一起,眼睛很小,藏在厚厚的镜片后面,像两颗亮的豆子。
他穿着件皱巴巴的白衬衫,领带松了,袖口挽到手肘,露出毛茸茸的、布满老人斑的手臂。
看见莉莉,他眼睛亮了,放下手里的雪茄,站起身,肚子挺着,像怀了七八个月的身孕。
“莉莉小姐!稀客稀客!”
他伸手,英语带着浓重的澳洲口音,像含着土豆,“什么风把你吹来了?”
“汤姆大叔,给您介绍位贵客。”
莉莉侧身,让出何雨柱,“这位是何雨柱何先生,《新晚报》的副总裁,也是我很好的朋友。他想从您这儿订点粮食。”
汤姆·威尔逊,汤姆大叔的目光转向何雨柱,小眼睛上下打量,像在估价一件货物。但他脸上堆起笑,伸出胖手:“何先生,幸会幸会。坐,坐。”
何雨柱握手。手很软,很湿,像块浸了油的抹布。他在办公桌前的破椅子上坐下,椅子“嘎吱”
响了一声。莉莉也坐下,很自然地挨着何雨柱,身体贴得很近。
“何先生要订粮食?”
汤姆大叔坐回椅子,重新拿起雪茄,吸了一口,烟雾从鼻孔喷出来,在昏暗的光线里像两条扭曲的蛇,“什么粮?多少?什么时候要?”
“米,面,都要。”
何雨柱开口,声音很平,很直接,“最多能订多少?什么时候能到?”
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