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郑青山点点那团小草似的火焰,“它们的种子,只有在大火时才会释放。在火灾留下的废墟上,重新开花。”
一只湿漉漉的手从帘边伸出。粗糙的,带着沧桑。水珠顺筋络滑下,搭上孙无仁的侧颈。
“小辉。我说两点吧。”
“第一。你可以恨这些疤。但别恨带疤的自己。”
“第二。你用力活的模样,”
郑青山那柔沉沉的声音,随着水珠一齐渗进衣领,“让我敬重。非常。”
噗通。
那不是朝拜,更不是跌倒。而是一种崩解——孙无仁跪在了地上,水迅洇上裤管。
敢要。
无论他问多少遍“这样的我”
,郑青山的回答就这俩字。短得像帝王花的种子,迸裂的脆响。
他吸了一口氧,却没能呼出来。恍惚间,浴室里的水汽好像更重了。
这世界曾那样烧你。你该长满刺,生出毒,或干脆化成灰。
可你偏偏选择向另一个坠崖的人,递出自己还没长好的藤蔓。
孙无仁慢慢抬起手,掌心贴向颈侧的那只手背。引到脸颊边,拿嘴唇轻轻蹭了蹭。
一凉一热,中间隔着层破碎的水光。蒸汽袅袅里,帝王花的影子轻轻晃动。圆滚滚,毛绒绒,像个巨大的疤瘌。
第4o章
这段日子,一到午休时间,二院后门总会出现个红色港湾,泊两艘孤独的小船。
车里扒拉口饭,唠几句闲嗑,椅背上歪着眯一觉。不亲热,不腻歪,不打扰。只讲诚实,不讲永远。
午休一过,一个推门下车,扎进消毒水味的走廊。一个动引擎,汇入花花绿绿的车流。
等天黑透了,一个卸下白袍,从祭坛取下那捆残破经文。一个擦掉浓妆,从格里捧出那匣陈年血痂。在灯底下挑挑拣拣,琢磨明天带哪片合适。盒底都压着一块最黑的渣子,可谁也不敢伸手去够。
郑青山瞄了眼挂钟,没再往下叫号。归拢了桌面,脱掉白大褂。前脚刚出诊室,背后就有人叫他。
“老大!”
朱朋朋小跑过来,往后指了指,“有人找。跟主任来的,搁会议室。”
“家属?”
“不像。估计是个人物。”
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