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十二月的北京,天寒地冻。
什刹海的湖面结了厚厚一层冰,像一面巨大的镜子,反射着冬日惨白的阳光。冰面上热闹非凡,几个年轻人穿着冰鞋在上面飞驰,身姿矫健,划过一道道优美的弧线。有个父亲推着冰车,车上坐着个三四岁的孩子,裹得像个小粽子,只露出一双亮晶晶的眼睛,咯咯地笑着,笑声在寒冷的空气中飘散开来。
高寒裹着厚厚的棉袄,脖子上围着一条深灰色的羊毛围巾,遮住了半张脸。她站在湖边,双手揣在口袋里,看着冰面上嬉戏的人群。呼出的热气在眼前凝成一团白雾,很快又被风吹散。
她在那里站了一会儿,眼神有些恍惚。冰面上孩子的笑声让她想起了什么,又或者什么都没想,只是单纯地站在那里,让寒冷的风吹在脸上,让自己清醒一些。
然后她转过身,走向停在路边的自行车。
她要去看看李智博。
李智博今年冬天身体不好,住了两次医院。上一次去看他是在十一月中旬,那时他刚出院不久,脸色蜡黄,说话有气无力。这次听说又住院了,前几天才回家。高寒心里惦记着,总觉得该去看看。
她骑上车,沿着街道往北大的方向去。寒风迎面扑来,像刀子一样割在脸上。她把围巾往上拉了拉,遮住鼻子和嘴巴,只露出一双眼睛。路上行人稀少,偶尔有一辆公交车驶过,车厢里挤满了人,车窗上结着一层厚厚的霜。
骑了大约二十分钟,她到了李智博住的那栋旧楼。
楼是五十年代建的,红砖外墙,岁月在上面留下了斑驳的痕迹。楼道里的灯坏了,光线昏暗,墙壁上的石灰大片大片地剥落,露出里面的水泥。楼梯扶手锈迹斑斑,摸上去冰凉刺骨。
高寒把自行车锁在楼下,拎着在路上买的一袋苹果,上了三楼。
她敲了敲门。
过了一会儿,门内传来一阵缓慢的脚步声,然后是李智博的声音,苍老的,有些沙哑:“谁啊?”
“李老师,是我,高寒。”
门开了。
李智博站在门口,穿着一件灰色的旧棉袄,外面套着一件蓝色的中山装,扣子系得整整齐齐。他瘦了很多,原本就消瘦的身形现在更是形销骨立,脸上的皱纹像刀刻的一样深刻,颧骨高高凸起,眼窝深陷。他的手搭在门框上,手背上的青筋一根根凸起,像地图上的河流,蜿蜒曲折。
“来了?”
他说,嘴角扯出一个笑容,“进来吧,外头冷。”
高寒跟着他进了屋。
屋子不大,两间房,一间卧室,一间书房兼客厅。到处都堆满了书,书架上,桌子上,椅子上,甚至地上,到处都是。那些书有的新有的旧,有的书脊已经破损,有的还用牛皮纸包着书皮,上面工工整整地写着书名。
李智博的书房里生着一个铁炉子,火烧得正旺,出噼噼啪啪的声响。炉子上坐着一把铝制水壶,壶嘴里冒着白色的蒸汽,咕嘟咕嘟地响着,像是一个人在远处低声说话。
李智博在一把藤椅上坐下来,腿上盖着一条灰色的毛毯。他拿起放在桌上的老花镜戴上,又从旁边摸出一个放大镜,举在眼前。
“坐。”
他指了指旁边的椅子。
高寒在他旁边坐下来,把苹果放在桌上。她脱下围巾,解开棉袄的扣子,炉火的温度让她的脸颊很快就暖和起来。
“李老师,你身体怎么样?”
“还好。”
李智博说,把放大镜放下,“就是老了,零件不好使了。腿不行了,走不动了,上个厕所都要扶着墙。眼睛也花了,看书要戴老花镜,还得拿放大镜,不然一个字都看不清。”
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