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5月的莫斯塔尔郊外,空气中依旧弥漫着一股挥之不去的焦糊与铁锈混杂的气味。
干净规整的营房旁,偶尔能看到几株顽强冒头的野草。
远处,城市的天际线残缺不全,几座损毁严重的建筑像巨人的残骸般耸立,起重机与工程车辆的剪影在其间缓慢移动,出沉闷的轰鸣。
在这片战后重建地带的边缘,模块化营房的休息区域,蜂医正用一个老旧的锉刀打磨着他的手术器械,金属摩擦声尖锐却规律。
他哼着一不成调的德国小曲,仿佛自己还是在石勒苏益格的郊区野外野营。
“嘿,深蓝!”
他头也不抬地喊道,声音带着惯有的轻松,“你说,如果我们把这玩意儿,”
他举起一把寒光闪闪的骨锯,“拿到黑市去,能换多少真正的咖啡豆?而不是我们现在喝的这种像泥巴水的东西。”
深蓝正坐在营房柔软的折叠椅上,专心致志地擦拭着他的射机枪。
他动作熟练,每一个部件都被拆解,仔细抹油,再重新组装。
他还是有些后悔,没能用这把枪把“猛虎”
、“白鹰”
的脑袋直接开瓢。
听到蜂医的话,他抬起头,淡蓝色的眼睛里闪过一丝无奈。
“蜂医前辈,你上次用‘泥巴水’换来的那包烟,差点让乌鲁鲁把你埋进他的散兵坑里当加固材料。”
他顿了顿,嘴角微微上扬,“而且,没有你的这些宝贝家伙,下次我胳膊被打穿的时候,难道你要用牙咬出弹头吗?”
“哈!乐观一点,小子!”
蜂医放下锉刀,拿起一杯浑浊的液体,假模假式地品了一口,“这叫未雨绸缪。战争嘛,就像一场糟糕的婚姻,你不知道它什么时候结束,但得时刻准备着分家产。”
他眨眨眼,“再说,你的运气好得很,子弹都躲着你走。”
“前辈,它们不是躲着我,不然我也不会身上被打得千疮百孔,”
深蓝将最后一个部件卡紧,出清脆的“咔哒”
声,“是躲着你那些吓人的大家伙。”
他拉动枪栓,检查了一下,“毕竟,没人想挨第二次。”
营房外,午后的阳光勉强穿透厚厚的云层,在地上投下模糊的光斑。
营地里的生活节奏缓慢,特战干员们三三两两地聚在一起,有的在打牌,有的在写信,享受着短暂而珍贵的平静。
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