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第97章（第1页）
可她听了，嘴角轻轻动了一下，像有只小钩子把那里往上提了提。然后，她举起那个黑黑的相机，对着我的球，还有球后面那堵裂开、长着发光苔藓的墙，“咔嚓”
一声。
声音很轻，但我猛地哆嗦了一下。
那个声音……那个“咔嚓”
声……和我模糊梦境里某种“嘀”
的声音重叠在一起，让我后颈的汗毛都竖起来了。一种说不出的恐惧攥住了我，我想跑。
但她已经放下了相机，看着我，眼睛里的深井好像起了点微波澜。“好了，”
她说，声音比刚才软了一点点，“飞飞和它的城堡。”
我愣住了，低头看看我的秃毛鸽子球，又看看后面破破烂烂的墙。城堡？那是飞飞的城堡？
心里的害怕，被一种更大的好奇挤开了一角。
后来，我经常在旧广场看到她。
她拍的东西都怪怪的。拍一只瘸腿的、脏兮兮的野猫，说猫在“晒太阳”
——可是光好像都被挡住了。拍雨水在一个摔瘪了的旧铁桶里积成的小水洼，说水洼里有“笑脸”
——那明明就是个凹凸不平的坑。拍两个刚刚为了半块硬饼干吵得脸红脖子粗、转头又勾肩搭背分着吃的老爷爷，什么也没说，只是“咔嚓”
一下。
她拍的东西都破破的，旧旧的，坏的。大人们看到这些总会叹气，摇头，说“完了”
、“坏了”
、“回不去了”
。可她拍它们的时候，眼神很认真，好像那不是破烂，是什么特别的东西。像妈妈在昏暗的灯光下，缝补我刮破的衣服时那样认真。
她脖子上总挂着一个东西，用黑绳子穿着，是一小块扁扁的、不规则的黑色金属，边缘磨得有点亮。风一吹，或者她走动的时候，那东西就会轻轻撞在相机上，或者她衣服的扣子上。
叮。
叮叮。
声音很小，很脆，像冬天屋檐下最短的那根冰棱掉在地上。不知道为什么，我特别喜欢听这个声音。它和那个让我害怕的“咔嚓”
声不一样。这个叮叮声，让我觉得安静，安全，好像有个小小的、坚固的秘密，一直在那里响着。
有一次，我大着胆子跟了她一小段路。她走到广场最西边的断墙下，那里有一丛特别茂盛的、发着幽蓝光的“草”
。她看了很久，没有拍照。然后她伸出手，用手指很轻、很轻地碰了碰那些发光的叶片。
她的侧脸在幽蓝的光里，显得有点悲伤，又有点……温柔。好像她碰的不是一丛假草，而是什么活着的、会疼的东西。
我忍不住跑过去，仰头问她：“阿姨，你为什么要拍这些呀？它们都坏了。”
问完我又想起那个让我害怕的“咔嚓”
声，缩了缩脖子。
她低下头，看我。眼睛里的深井好像结了冰，但冰层底下有东西在慢慢融化。她想了很久，久到我以为她不会回答了。
然后，她用那种很平、但很清晰的声音说：“因为……它们现在是这样。”
我不懂。东西坏了，不就是坏了吗？爸爸以前总说，坏了的东西，修不好就扔掉。可她的语气，好像“坏了”
本身，也是一种重要的样子，值得关进那个黑盒子里留下来。
晚上睡觉，我又做了那个模糊的梦。穿深色衣服的人，白色的房间，嗡嗡的声音，心里空荡荡的感觉。我哭着醒来。
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