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第905章 第三章 科比独得18分湖人领先10分（第1页）

2oo7年6月14日，凌晨1点58分，斯台普斯中心。

更衣室的门在身后关上，将喧嚣隔绝在外。科比·布莱恩特独自走在球员通道里，每一步都像踩在刀尖上。右手垂在身侧，中指处的绷带已经完全被血浸透，血珠顺着指尖滴落，在灰色的水泥地上留下一串暗红色的印记。

他没有去队医室。没有时间了。

他推开一扇门，走进一间空荡荡的储物间。里面堆满了拖把、水桶和清洁剂，空气里弥漫着漂白水的味道。

科比靠在墙上，闭上眼睛。

疼痛像潮水一样涌来——右手手指的骨头裸露处，每一次脉搏跳动都像有人用针在扎；左手腕的肌腱炎让整个前臂都在烫；肩膀、背部、膝盖……每一处关节都在尖叫。

他深吸一口气，然后睁开眼睛。

墙上挂着一面小镜子。镜子里的人他几乎不认识——双眼布满血丝，额头冷汗涔涔，嘴唇干裂白。那张脸老了十岁。

“科比，”

他对着镜子里的自己说，“你还有12分钟。”

镜子里的自己看着他。

“12分钟，决定生死。”

他低下头，看着自己的双手。右手已经废了，左手也只剩下一半。但他还有腿，还有眼睛，还有脑子。

他伸出左手，从旁边的架子上拿起一卷绷带——那是清洁工用来包扎管子的，又粗又硬。他把绷带缠在左手上，缠了三层，缠得紧紧的，紧到手指都白。

然后他转身，推开门，走向球场。

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凌晨2点o3分，第三节开始。

当科比从球员通道走出来时，斯台普斯中心的两万人同时站了起来。

不是欢呼。是沉默。

那种沉默比任何呐喊都更有力量——两万人看着他右手滴落的血迹，看着他左手上粗劣的绷带，看着他面无表情的脸，然后同时起立。

科比走到替补席前。秦铭坐在轮椅上，左腿架着冰袋。他抬头看着科比。

“科，”

秦铭说，“12分钟。”

“嗯。”

“你的左手还能投吗？”

科比低头看着自己的左手。那卷清洁工的绷带勒得手指紫，但他活动了一下手腕——还能动。

“能。”

他说。

秦铭点头。

“那就投。”

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马刺那边，波波维奇站在邓肯面前。

“蒂姆，”

波波维奇说，“科比的手已经废了。第三节他会强攻，因为他知道这是最后的机会。防住他，比赛就结束了。”