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2oo7年6月14日,凌晨1点23分,斯台普斯中心。
中场休息的十五分钟,像一场漫长的酷刑。
湖人更衣室里,冰袋、绷带、止痛喷雾的气味混在一起,熏得人眼睛酸。奥尼尔的左膝盖肿得像个被吹爆的气球,桑德斯正在用加压绷带紧急处理。秦铭坐在轮椅上,左腿的牵引架重新固定过,但跟腱处的疼痛让他额头渗出冷汗。
科比站在战术板前,右手垂在身侧,左手拿着马克笔。他的右手手指——那根露出骨头的中指——被重新包扎过,但血迹还在渗透。
“下半场,”
科比开口,声音沙哑,“马刺会投三分。”
所有人都抬头看他。
“波波维奇不是傻子。上半场我们内线占了便宜,邓肯累了,奥博托被沙克撞傻了。”
他顿了顿,“下半场他们会拉出来投三分。吉诺比利、鲍文、霍里,甚至帕克,都会投。”
沃顿问:“那我们怎么办?”
科比看着他,沉默了一秒。
“扑出去。死也要扑出去。”
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与此同时,客队更衣室。
波波维奇站在战术板前,手里拿着一杯红酒——那是他在中场休息时的老习惯。但今天他一口没喝,只是捧着。
“上半场,”
他开口,“我们在内线输了12分。”
所有人都低着头。
“但这不是世界末日。”
波波维奇继续说,“因为他们的内线已经废了。奥尼尔下半场上不了,拜纳姆五犯,米姆肩膀脱臼。他们的禁区,是空的。”
他喝了一口红酒。
“下半场,我们投三分。马努,你负责起手。鲍文,你去底角。霍里,你站弧顶。蒂姆,你在低位牵制,把他们的防守拉进来,然后分出去。”
邓肯点头。
吉诺比利活动着手腕,嘴角扬起一丝笑。
“教练,”
他说,“我等这一刻很久了。”
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