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2006年11月7日,晚九点十七分,AT&T中心。
第四节开场前的节间休息,马刺替补席的气氛像德州夏天午后的柏油路面——表面平静,底下却蒸腾着令人不安的热浪。波波维奇没有像往常那样端着红酒,而是双手抱胸站在战术板前,那双鹰隼般的眼睛扫过每个球员的脸。
“9分。”
他的声音很轻,但每个字都像钉子,“我们领先9分,但感觉像是落后。谁能告诉我为什么?”
没人敢接话。连一向活泼的吉诺比利都低着头整理护腕,邓肯面无表情地喝着功能饮料,帕克用毛巾擦着汗,鲍文……鲍文盯着地板,仿佛要看出个洞来。
“因为科比·布莱恩特。”
波波维奇自己回答了,“因为他一个人把你们打怕了。因为他拖着一条伤腿、一只肿得像馒头的手腕,单节拿了19分。因为他在你们眼皮底下,把18分的分差变成了9分。”
他走到邓肯面前:“蒂姆,你怕了吗?”
邓肯抬头,眼神平静:“不怕。”
“那你为什么不笑?”
波波维奇突然问了个奇怪的问题。
邓肯愣住了。帕克和吉诺比利也抬起头。
“你该笑的。”
波波维奇说,“因为接下来12分钟,你要面对的是布莱恩·库克和罗尼·图里亚夫——两个加起来工资不到你一半,昨晚打了加时赛,现在累得站着都能睡着的内线。你该笑的,因为这是你职业生涯最轻松的第四节之一。”
邓肯沉默了三秒,然后嘴角微微上扬——那个着名的“面瘫微笑”
出现了,虽然只有0.3秒。
“这就对了。”
波波维奇拍了拍他的肩膀,“现在,战术很简单。蒂姆,你在低位要球,往死里打。托尼,马努,你们多突破,把科比和拉贾的体力耗光。布鲁斯……”
他看向鲍文:“你只做一件事——离科比的右脚远点。乔·克劳福德的眼睛今晚特别亮,我不想再看到恶意犯规。”
鲍文点头,但眼神深处有东西在闪烁。
“最后,”
波波维奇环视全队,“记住我们是谁。我们是马刺。我们赢过总冠军,我们经历过比这艰难一百倍的比赛。9分分差,12分钟时间——够了。”
另一边,湖人替补席。
气氛截然不同。球员们围在一起,没有坐着,都站着。科比在中间,汗水还在从他发梢往下滴,但他眼睛亮得像燃烧的炭火。
“还有12分钟。”
他的声音嘶哑,但充满力量,“9分分差。我们能追回来。”
“怎么追?”
图里亚夫问,“邓肯会把我生吞活剥的。”
“那就让他吞。”
科比说,“但你要记住——每次他得分,你都要在他耳边说一句话。”
“说什么?”
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