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第367章 菲尔杰克逊的战术板 把球给科比（第1页）

更衣室里，死寂如同实质，压迫着每个人的呼吸。15分的分差像一座巨山，压在每一位湖人队员的心头，汗水混合着失落的气息，弥漫在空气中。

奥尼尔瘫坐在椅子上，毛巾盖着头，巨大的身躯散发出无能为力的愤怒。秦铭低着头，看着自己今晚手感冰凉的双手，内心充满了挫败感。其他队员或目光呆滞，或不停喝水，士气已然跌至谷底。

菲尔·杰克逊站在更衣室中央，他的脸上没有愤怒，没有焦虑，只有一种深不见底的平静。他缓缓走到战术板前，拿起板擦，在所有队员的注视下，将上面那些复杂的线条、箭头和代号，一点一点，仔仔细细地，全部擦掉。

最终，战术板上只剩下一片空白，以及残留的白色粉尘。

然后，他拿起马克笔，在那片空白的中央，用力地、清晰地写下了一个数字——

“8”

。

笔尖划过白板的声音，在寂静的更衣室里格外刺耳。

所有队员都抬起头，困惑、不解，甚至带着一丝绝望地看着那个孤零零的数字。

杰克逊转过身，他的目光如同古井深潭，缓缓扫过每一张或茫然或沮丧的脸，最后，如同定海神针般，牢牢地定格在了那个坐在角落，浑身被汗水浸透，低着头，用毛巾擦拭着手腕，眼神却在不经意间掠过一丝冰冷火焰的24号身上。

科比·布莱恩特。

“孩子们，”

杰克逊的声音不高，却带着一种奇异的、穿透一切嘈杂和绝望的平静力量，清晰地传入每个人心底，“忘记比分，78比93。忘记数据，谁的得分，谁的篮板。忘记我们落后多少，15分，还是50分。”

他抬起手，指向战术板上那个唯一的、巨大的“8”

。

“现在，从这里走出去，踏上那块地板。我们只有一种打法，只有一个战术。”

他顿了顿，让寂静在更衣室里发酵，让那个数字如同烙印般刻在每个人脑海里。

“把球给他。”

他的目光紧紧锁定科比。

“科比·布莱恩特。”

“把球，穿过半场，越过防守，在任何位置，用任何方式，交到他的手上。”

杰克逊的声音没有丝毫波澜，仿佛在陈述一个宇宙真理。

“沙克，”

他看向奥尼尔，“你的任务，是在内线吸引注意力，用你庞大的身躯，为他创造哪怕一丝一毫的空间。哪怕你摸不到球，你也要站在那里，让他们不敢肆无忌惮地去包夹。”

“秦，”

他又看向秦铭，“你的任务，是运球过半场，然后，找到他。用你的眼睛，用你的直觉，用你的一切方法，把球安全地送到他手中。忘记你自己的投篮，忘记你的助攻数据，你的唯一职责，就是把进攻的发起权，交给他。”

“德文，卡尔，卢克，斯坦尼斯拉夫…你们所有人，”

杰克逊的目光扫过每一位角色球员，“拉开空间，拼抢每一个可能出现的篮板，做好防守，然后，看着他表演。”

最后，他再次看向科比，语气平淡却重若千钧：

“科比，从现在起，这支球队，是你的了。用你的方式，去解决比赛。”

没有激昂的动员，没有复杂的布置，只有一个简单到极致的指令，和一个不容置疑的托付。

更衣室里落针可闻。奥尼尔扯下了头上的毛巾，眼神复杂地看着科比，最终化为一声沉闷的叹息，重重地点了点头。秦铭抬起头，看向那个被委以重任的队友，心中的挫败感被一种奇异的期待所取代——他见识过科比的能力，见识过那种蛮不讲理的得分爆发力。