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中场休息的更衣室里,空气像是被什么东西压过的——不是安静,是一种比安静更可怕的东西:沉默。
陆鸣坐在椅子上,右手放在膝盖上,绷带上的血已经干了,变成了一种暗沉的褐色。他的数据栏上写着15分、1o个篮板、4次助攻、4次盖帽——半场两双,统治级的数据,但他脸上的表情像是在落后。因为他的右手无名指已经彻底不能动了。不是那种“疼得不能动”
,是那种“神经好像断掉了”
的不能动。他试着弯了弯那根手指,现第二关节以下完全没有反应,像是一根不属于他的、被嫁接在手掌上的枯枝。
“你的手指,”
科比坐在他旁边,声音压得很低,“是不是动不了了?”
陆鸣沉默了一秒。
“还能弯。”
他说。
“骗人。”
陆鸣转过头,看着科比的眼睛。那双眼睛里有火——不是那种燃烧的火,是那种在灰烬中依然没有熄灭的火。但此刻,那团火的外面多了一层东西——不是担忧,是一种“我知道你在硬撑”
的确认。
“好吧,”
陆鸣说,“动不了了。”
科比没有说话。他伸出右手,抓住陆鸣的右手,把那根黑紫色的无名指轻轻拉直。陆鸣的嘴角抽动了一下——不是疼,是一种被看穿之后的本能反应。
“第三节,”
科比说,“你不要投篮了。”
“什么?”
“你的右手不能投篮了,”
科比说,“左手只有95%的命中率。95%不够。”
“那谁来得分?”
科比看着他,嘴角微微上扬。
“我。”
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