倍福文学

手机浏览器扫描二维码访问

第181章 回归（第1页）

叶琉璃跟在他身后，看着他那小小的、瘦瘦的、挺得笔直的背影，忽然觉得鼻子酸。她不知道该说什么。这个孩子才八岁，亲眼看见母亲被怪物吃掉，亲耳听见父亲要和那个怪物永远在一起。他没有人可以诉说，没有人可以依靠，没有人在他害怕的时候抱住他、告诉他“没事的”

。他只有自己。他得自己把那些恐惧咽下去，自己把那些疑惑压下去，自己一个人走回东宫，爬上床，用被子蒙住头，在黑暗里睁着眼睛，等天亮。

太子的脚步没有停。他走过长廊，走过院子，走过那些他走过无数次的、熟悉得不能再熟悉的路。他的脸还是那样，什么表情都没有。可叶琉璃看见，他塞在袖子里的那只小手，攥得比方才更紧了。指节白得像骨头。

回忆结束的那一刻，毫无征兆。像有人在她脑后轻轻拍了一下，又像有什么东西从她身体里抽走了——不疼，只是空，空得她整个人往下坠了一下。眼前的走廊开始晃动，那些灰白色的墙壁、灰白色的地面、灰白色的天花板，像被一只无形的手揉皱了的纸，扭曲、折叠、收缩。那些密密麻麻的、一扇挨着一扇的门，在她眼前越来越远，越来越小，像退潮时被海水带走的贝壳，她伸手去抓，却什么也抓不到。

她还想去开下一扇门。那个念头刚冒出来，脚还没迈出去，眼前就黑了。不是慢慢暗下来的，是猛地灭了的，像有人吹灭了一盏灯。她在黑暗中坠落，没有方向，没有尽头，只有无边无际的、沉甸甸的、压得她喘不过气的黑。她想喊，嘴张不开；想动，手脚不听使唤；想睁大眼睛看清自己在哪里，可睁不睁都一样，什么也看不见。她不知道自己坠了多久。也许是一瞬，也许是一生。然后她听见了自己的呼吸声，急促的、粗重的、像跑完很长很长的路之后的那种喘息。她猛地睁开了眼睛。

熟悉的天花板。熟悉的横梁。熟悉的、从窗缝里挤进来的、灰蒙蒙的晨光。她躺在自己的床上，枕边是那本话本子，被子好好地盖在身上，连鞋都整整齐齐地摆在床边。一切都和睡前一模一样，好像那场漫长的、穿过了无数条走廊、推开了无数扇门的梦，从来没有存在过。可她的心跳在告诉她，它存在过。砰砰砰的，跳得又急又重，像是要把胸腔撞开。她的里衣湿透了，贴在身上，凉飕飕的，额头上全是汗，顺着脸颊往下淌，滴在枕头上，洇开一小片深色的水渍。她抬起手，看着自己的手——手在抖，指尖冰凉，掌心还有指甲掐出的月牙形的印子。她盯着那些印子看了很久，然后闭上眼睛，深吸一口气，想再回到那个梦里去。

她试了很多次。闭上眼睛，放空思绪，让意识慢慢沉下去，沉到那个清醒与沉睡之间的、模糊的、灰蒙蒙的地方。她感觉到了什么——不是走廊，不是门，不是那些灰白色的雾气，而是一种很轻的、像蛛丝一样的东西，从某个很远的地方飘过来，缠在她意识的最边缘。她伸手去抓，那蛛丝就断了。她又试了一次，这一次连蛛丝都感觉不到了。再试一次，什么都没有。她的意识像一片干涸的河床，光秃秃的，什么都长不出来。她睁开眼睛，看着天花板，横梁还是那根横梁，晨光还是那抹晨光，什么也没有变。

她躺了很久，久到窗外的天从灰白变成大亮，从大亮变成刺目的白。小桃来敲过门，问她起了没有，她应了一声，声音沙哑得不像自己的。小桃又问要不要送早膳进来，她说不用，声音轻得像在自言自语。她听见小桃的脚步声渐渐远去，消失在走廊尽头。屋里又安静了，安静得她能听见自己心跳的声音，咚，咚，咚，和梦里走廊上的脚步声一模一样。

她不知道自己为什么进不去了。是那扇门不让她进了？还是她的身体撑不住了？还是——那个梦不是她想进就能进的，是有什么东西在让她看，看完就关了，再也不给看了？她不知道。她只知道，那个八岁的孩子还站在御书房门外，耳朵贴在门板上，听着父皇用那种甜腻的、像蜜糖又像毒药的声音，说：“姐姐，姐姐，我们会永远在一起的。”

她还没有看到他后来怎么样了，还没有看到他是怎么从一个害怕的、无助的、八岁的孩子，变成那个面色苍白、深居简出、最后只剩一张皮的太子。她还想看。可她进不去了。

叶琉璃坐起来，靠在床头上，拿起枕边那本话本子，翻开。那些字还是那些字，歪歪扭扭的，跳舞的，扭动的，可此刻她看着它们，觉得它们像是在嘲笑她。你看到了，你进不去了，你什么也做不了。她把话本子合上，放回枕边，掀开被子，下了床。脚踩在地上的那一刻，膝盖软了一下，她扶住了床柱。站了一会儿，等那阵晕眩过去，才慢慢地走到桌边，倒了杯水，喝了一口。水是凉的，从喉咙一路凉到胃里，凉得她打了个哆嗦。她放下杯子，走到窗前，推开窗。外面的阳光涌进来，刺得她眯起了眼。院子里，那棵老槐树的叶子被风吹得哗哗地响，几只麻雀在枝头跳来跳去，叽叽喳喳的。一切都好好的，正常的，活人该有的样子。

她站在那里，被阳光照着，却觉得浑身冷。她想起那条走廊，想起那些一扇挨着一扇的、朝她打开的门，想起那扇她还没有来得及推开的门。它还在那里，在那个她暂时去不了的地方，等着她。她深吸一口气，把那些念头压下去，转身，开始换衣裳。今天的诅咒还在扩散，今天的受害者还在增加，今天还有太多的事等着她去做。她不能停在这里，不能被困在那些已经生的、无法改变的过去里。她得往前走，哪怕腿软，哪怕心慌，哪怕她还想再看一眼那个八岁的孩子。她把长枪握在手里，推开门，走了出去。