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他们赤裸着上身,露出了满身的伤疤和植入物接口。那是他们作为战士的证明。
“现在。”
佩图拉博从腰间拔出了一把普通,没有任何装饰的爆弹手枪。
“我们要进行一场……测试。”
“一场关于‘纪律’与‘服从’的测试。一场关于你们是否有资格成为我的军团的测试。”
他将手枪扔给了站在第一排的一名连长。
那名连长下意识地接住,手掌冰凉。
“从你开始。”
佩图拉博指着那个连长,又指了指他身边的战友——那是他的副官,也是他相识了五十年的兄弟。
“每十个人里,抽出一个。”
“——杀了他。”
“什么?!”
连长的手在剧烈颤抖,差点拿不住枪。
他难以置信地看着自己的原体,看着那个高高在上的父亲,以为自己疯了。
“您……您说什么?大人,他是我的兄弟……”
“十一抽杀律。”
佩图拉博的声音没有任何感情,像是在宣读一条数学公式。
“这是古泰拉最古老,也最有效的军法。当一支军队失去了纪律,失去了效率,失去了对战争的敬畏时,只有鲜血才能唤醒他们。”
“你们失败了。你们让我失望了。你们是一群残次品。”
“所以,你们必须付出代价。必须有人为此去死。”
“可是大人!他是我的兄弟!我们一起出生入死,他救过我的命……”
连长跪了下来,痛哭流涕,试图唤醒原体的一丝怜悯。
砰!
一声枪响。
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