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死寂像一层粘稠的油膜,糊在华怜的感官上。
几十个黑洞洞的兜帽口无声地“注视”
着他,空气里弥漫的甜腐味中渗出一丝冰冷的、属于天灾的死气。
“保持安静,是暂时的护身符”
。
开口,是死路。
但沉默,又能撑多久?
“老师…”
细若游丝、毫无起伏的童音从正前方的兜帽深处飘出,带着一种令人骨髓寒的执拗,“…讲…故事。”
不是请求,是命令。
华怜的视线在讲台上迅扫视。
凌乱散落着粉笔灰和干涸的蜡笔屑。
他的手指在杂物中摸索,终于触碰到一本硬壳的边角——一本儿童绘本。
封面是模糊褪色的人物,勉强看得出来是个孩子的模样,书名早已剥落。
“从前…”
华怜读的很吃力,绘本上的字扭曲变形难以辨认,“有一个…小神仙…他生来就不被人...喜欢......”
他开始念。
然而,就在他念出第一个完整句子的瞬间,一股凌冽的、如同液态氮气灌入血管的寒意猛地从攥着绘本的手指蔓延开来。
华怜看到自己握着书页的指尖,皮肤正以肉眼可见的度失去血色,变得灰败干瘪,似乎蒙上了一层肮脏的灰尘。
灰败的色调如同瘟疫顺着他的手指、手背,迅向上蔓延。
华怜抬头,目光扫过前排几个因兴奋而微微晃动的灰斗篷。
就在它们晃动的间隙,深灰色的斗篷布料下,露出了“孩子们”
真实身体的一角。
一只从斗篷下摆伸出的“手”
只有三根指头,且关节扭曲肿大,皮肤是死尸般的青灰色,指甲漆黑尖锐。
另一个灰斗篷在晃动时,兜帽口微微倾斜,露出了半张脸——本该是眼睛的地方,只有两个不断渗出粘稠黑液的深不见底的血窟窿。
还有一个斗篷下空荡荡的袖管无力地垂着,显然失去了整条手臂。
它们根本不是什么等待故事的孩子,而是一群被怨毒和扭曲禁锢于此的残缺怪物!
华怜的讲述,他的声音,他的“存在”
,正在成为它们狂欢盛宴前的开胃菜。
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